Игрок в стихах

Запустил крупье игру. Поставил ставку он свою, вторую, третью, пятую, шестую, упорно стал делать свою победу. Ставил он чужие деньги, не сможет отыграть их впреть. Погряз в долгах, в осколках прошлого момента. Собирая воспоминания в одну игру, входит снова на воксал. Там всё так же, как вчера: много стульев, три рулетки и люди, люди, люди, окружённые высокими людьми. Играет он не для себя, а по любви великой. И любит он не человека, а свою погибель. Готов он был на всё лишь для неё, одной, позорился для неё, жертвовал последним шансом. Но всё-таки однажды, под темный вечер, ночь была тогда. Увидел он заветное «zero», поставил ставку на него опять, и снова удвоилась его добыча, но не смущал его уже, великий шанс на обнуление, захотел он снова ставить ставки на белую ячейку. Все тогда уже крутили пальцем у виска, «Гений ты, дурак, какого лезешь ты опять!» — кричала вся толпа, окружившая игрока опять. Азарт, читатели, азарт. И как же был он рад, когда его билеты возросли вдвойне. Жадно начал он хватать свой выигрыш. Шёл быстро в номер свой, с надеждой на её любовь, ведь он теперь богач! Хотя и деньги были вовсе не его. Зайдя в свой покой , чуть не упал на пол. Стоит она лицом к окну! И он на радостях своих, подбежал к столу. Упали все его надежды, стал пересчитывать он их, и сотни, тысячи, миллионы, вскружили голову ему. Забыл же он, что не простая девушка она. И после той ночи, скитаться стал он по городам, то в прекрасных квартирах ночевал, то в разных тюрьмах почивал. Разбитым пришёл тогда он на воксал, разбитым и уйдет он навсегда.