afraid

Проиграл. Проиграл. Проиграл... Лишь одно слово вертелось в голове. Проиграл, и, главное, кому?! Этим сопливым русским, у которых армия в два раза меньше! Ненавижу. Ненавижу их всех... А сейчас начались погони. Поджоги, бомбы в портфелях, пару раз кто-то даже стрелял в меня. Жалкие люди. Я всё равно не умру от ваших рук. А вот как по-другому... Над этим я и раздумываю. Я в бегах. Как низко звучит! Я бегу от чертовых русских. От жалких русских... От тех, кто не может драться поодиночке! Скоро наступит моя смерть. Это неизбежно. Да я и сам знаю это. И желаю этого. Потому что... Я боюсь. Боюсь позора. Быть убитым чужим человеком - позор. Попросить убить своего - тем более. Ну, а уж до старости я точно не доживу. Да и всё-равно, мне это не нужно... Остается лишь один вариант. Решение принято. Алмазная пуля. Умру красиво. Как бы там меня не называли, чудовище, тиран, но я великий человек. А великие люди достойны умирать красиво. Пиф-паф. Мне удалось избежать позора. Прощай, Гитлер. Смешно...