Последний шанс

Одна, две,...пять,... десять... Мистер Зимит считал ступени, медленно поднимаясь на свой этаж. Тянул время. Возвращаться в пустую квартиру, особенно сегодня, хотелось меньше, чем попасть под воздействие радиации. Закрыв за собой дверь, он бросил сумку прямо на пол и прошёл в кабинет. Здесь царил полумрак. Плотно задёрнутые шторы не пропускали жаркие лучи солнца внутрь. Эрик сел за стол, щёлкнул переключателем настольной лампы. Совместный со студентами мысленный эксперимент не давал ему покоя. Он смотрел за ними, наблюдал, выслушивал логичные умозаключения, с которыми не мог не согласиться. Из раза в раз они решали не брать его в бункер. И дело не в том, что он убивал "лишних". То, что только Эрик знал "код выхода", даже это не сыграло особой роли в их выборе. По сути, эксперимент не был экспериментом. Это было прикрытие, своего рода маскировка для него, чтобы незаметно разобраться в их чувствах. Очередная, но уже последняя, попытка воскресить былое. Петра. Пристальнее всего он следил за ней, каждым её действием, её словом. Она была против его присутствия в бункере, подговорила остальных бросить снаружи. Проведя ладонью по шероховатой поверхности стола, Эрик взглянул на фотографию в ярко-жёлтой рамке. Он смотрел на себя и девушку, которая обнимала его за плечи и широко улыбалась. Счастливый кадр из прошлого. Эрик чувствовал свою беспомощность от того, что не может вернуть былого счастья. Последний шанс был потерян. Учебный год закончился, Петра приняла решение уехать и теперь не отступится. Вариант выбрать подходящий университет здесь, в Джакарте, даже не рассматривает. «Уехать с этим парнем - что за глупость!?» - он вспомнил последний разговор с ней, после эксперимента, - «...будем учиться вместе...написала эссе, за него...» Неужели настолько любит? Хотелось выставить Джеймса слабым, не имеющим никаких преимуществ перед остальными. Но парень оказался не промах. Не сразу, конечно, но догадался, что неспроста стал фермером-геем. Если подумать, то Джеймс достоин большего. В смысле, «3» вместо «3-». Эрик тяжело вздохнул. Ему было необходимо показать Петре, указать на страшную ошибку, её неверный выбор. Во время всей этой игры, он ведь намекал ей. Намекал, что она поставила не на ту лошадку. А она не замечала или не хотела замечать этого. Впрочем, уже не важно. Через неделю, максимум две, её уже не будет в Джакарте. Письменный ящик скрипнул, когда мистер Зимит потянул за ручку. В бледном свете настольной лампы сверкнула черная рукоятка пистолета. Не в силах отвести взгляда от оружия, Эрик аккуратно достал пистолет и проверил магазин — один патрон, последний. Отлично. А ведь даже и этой детали она не заметила. Ни в его словах, ни в действиях не увидела подоплёки. Не задалась вопросом: «Почему в его руках всё время оказывается пистолет?.. Зачем стрелять в своих учеников, избавляя их от мучений таким страшным способом? И чем ему не угодил этот бедный поэт-картёжник?..» Хотелось бы надеяться, что Петра не разочаруется в Джеймсе. И они будут счастливы где-то там, за пределами Индонезии. А он сам... Руки дрожали, и Эрику не сразу удалось свести затвор. Он вновь бросил взгляд на их с Петрой совместное фото. Поднёс пистолет к виску. Он не оказался ценным для них, а главное - для неё... Жизнь потеряла всякий смысл. Набрав в легкие побольше воздуха, мистер Зимит закрыл глаза. Палец лёг на курок. А может стоит... Нет, ведь всё логично, не правда ли?...