Посмертие.

Синее небо резко сменяется мириадами звезд и скоплениями галактик. Я падаю в небо со скоростью капель дождя. В который раз я уже вижу эту картину? Считать бесполезно. Стирается память, по байту уходя в космос. Я оборачиваюсь назад, и вижу яркое восходящее в черных небесах Солнце. Как будто нет атмосферы, и небо не светлеет перед рассветом. Так бывает лишь в одном случае. Значит, у меня всего два пути. И я выберу третий. Этот город некогда был счастливым и вполне процветающим. По рельсам стучали колесами трамваи, плескалась вода в широкой реке, сотни людей шли по тротуарам под сенью многочисленных деревьев. Совсем недавно здесь гремела революция, и алое знамя еще не убрано с главной площади. И все эти люди верили в свою Богиню. Создательницу, что нарисовала весь их мир акварелью. Но сейчас тут пусто, ведь Она не видит больше снов, не пропускает через свое подсознание все события, что происходят в Ее жизни и находят отражение здесь. Я подношу руку к лицу и пытаюсь стереть кровь. Мое тело сломано пополам, но я как-то умудряюсь стоять. Рубашка испачкана темно-бурым пятном. Дагард. Город Доброй Богини. Город Дайары. Он медленно зарастает колючими лозами, похожими на шиповник. Они пробиваются сквозь мостовую, сквозь стены домой, сквозь стекла храмовых витражей, закрывая лицо Создательницы. Я не хочу его видеть, как и свое отражение. Я уже совсем не помню своего лица. Когда-то давно, я уже не помню этого, Дайара нарисовала весь этот мир, пропитанный теперь лишь холодным ветром. Она приходила сюда в своих снах и бродила по улицам среди людей. Она общалась с ними изредка. Изредка помогала. Все, кого она знала в той своей жизни, имели свои копии в Дагарде. Она была рада видеть их здесь. Дайара спасала своих друзей, стояла в первых рядах на баррикадах, но применяла свою власть над миром только в самых критических случаях. Я игнорирую мост и перехожу реку по поверхности воды. Мне нужно на ту сторону, чтобы оттуда начать. Я беру в руки кисть и коробку с акварелью. Краска легко ложится на камень стены, вопреки здравому смыслу. В конце концов, весь этот мир нарисован именно этой акварелью. Я рисую свои воспоминания. Те, что еще сохранились во мне. Седой мужчина в белом храмовом одеянии, черноволосая женщина в черном же плаще, рыжеволосая девушка в легком платье. А вот группа ребят в алых повязках. Я не помню даже их имен. Теперь я нахожусь там, где действительно чувствую себя дома. Где могу нарисовать все свои мысли и чувства на стенах, и где их никто не увидит. Где мои цветы растут из меня, из моей крови, царапая шипами и напоминая о том, что я еще хоть как-то существую. Я не говорю ни слова. Я забываю свой голос, как забыла черты своего лица. Я забыла имена людей, что были мне дороги, которых я любила. Но рисую их без конца, ведь здесь нет ни дня ни ночи. Мне не нужно спать, есть и даже дышать. Кажется, я уже так давно мертва...