Чужая

Вы когда-нибудь чувствовали себя чужими? Не в смысле что вас всё достало, что вы устали или ненавидите всех подряд. Просто чужими. Как будто вы только что родились и вас сразу забросило на сырую осеннюю улицу, оранжевую от фонарного света, пронизанную ледяным ветром и гудящую от множества незнакомых людей, проходящих мимо. И вы зачем-то идёте вперёд с этой толпой, обгоняя прохожих и машинально кутаясь в воротник куртки. Мимо с грязными брызгами проносятся автомобили, кто-то с кем-то разговаривает, начинает капать дождь. А вы вдруг останавливаетесь и поднимаете голову к небу. Струи ветра бьют в глаза, бросают в вас холодные дождевые капли, в ушах невнятный гул. Скорее всего со стороны это смотрится странно, возможно вас вот-вот примут за сумасшедшего, подойдут и спросят что случилось, не холодно ли вам, может кому-то позвонить… Но к вам вдруг приходит осознание: не подойдут. Вы на самом деле здесь одни. Это не ваше время, не ваш город, не ваши люди. Это не ваша жизнь. Вы чужой. И как только вы это понимаете ветер с дождём начинает казаться приятным. Он ласково обнимает, холодит лицо прохладными ладонями, он хочет как лучше и вы можете сколько угодно так стоять потому что другие люди не сочтут вас сумасшедшим, не испугаются за вас и не подойдут помочь. Вы здесь одни. Так можно стоять долго пока наконец что-то не толкает вас с места и вы не спускаетесь в подземный переход. Вокруг река народу, у стены два музыканта что-то играют, один протягивает вперёд шляпу для денег… Вам всё равно. Вы проходите мимо, прямо у него перед носом. Может он обидится, может не обратит внимания. Это уже неважно. Выходите на большую площадь перед метро. Она тоже залита рыжим фонарным светом, здесь тоже полно народу и все куда-то спешат. Вокруг сидят темные нахохлившиеся голуби. Откуда-то вы знаете что вас дальше — мимо остановки, к которой подъезжает автобус. Капли дождя блестят в ваших волосах, на воротнике, на куртке, на рюкзаке… Наверно должно быть холодно, но вам нет дела. Что-то ведёт вас дальше — через дорогу по длинной зебре к горящему зелёному человечку светофора. С вами идут люди — бабушки, доставщики еды на велосипедах, дети… Неважно. Вскоре вы оказываетесь перед ярко освещенными окнами какого-то магазина. В нём тепло и несперпимо светло, а вы протискиваетесь в толпе к отделу чипсов, берёте упаковку крабовых и идёте к кассе. Кажется говорите что-то кассирше. Нет, карты магазина нет. Да, оплата картой. Спасибо, досвидания. Снова улица. Переходите дорогу и дожидаетесь автобуса. Откуда-то вы знаете куда ехать. В автобусе тоже светло и тепло и полно народу. За окном мелькают фонари, дома, фары, вывески магазинов. Так странно, вы здесь как будто уже были, но когда и почему? Было ли что-то до сегодняшнего вечера? Наконец автобус останавливается и вы снова окунаетесь в ледяную сырость улицы. Стоя у лужи дожидаетесь зелёного огонька на другом конце дороги и идёте, машинально поглядывая на фары тормозящих справа и слева машин. Впереди дом. Он темный и похож на старый замок с башнями и окнами. Он спрятан за другими в глубине сквера. Почему-то вы знаете что вам туда. Внутри шевелится странное чувство, словно вы когда-то уже возвращались так вечером. Было ли это? Тёмный сквер с черными облезлыми ветками и теми же равнодушными оранжевыми огнями фонарей. Мимо проходят люди с собаками. Вы подходите к двери подъезда. На автомате набираете код, стуча пальцами по холодным железным клавишам. Тянете тяжелую дверь на себя и она поддаётся. В подъезде тихо. Подходите к лифту и жмёте на кнопку. Он приезжает почти сразу. Поднимаетесь, выходите, достаёте ключи, открываете. В квартире светло, выходит мама. Вы знаете что это она. Она спрашивает как прошел день, а вы говорите что плохо, что чувствуете себя здесь чужим и что очень устали. Она волнуется, что-то предлагает и советует, но она такая же, как люди там, на улице. Она не поможет. Её слова до вас не добивают. Какая-то сила ведёт вас вглубь незнакомой квартиры, в комнату где горит только одна настольная лампа, заливая занавески, стелажи с книгами, стены и детские рисунки тёплым жёлтым сиянием. Но вы просто бросаете рюкзак у стола и идёте в ванную мыть руки. Тёплая вода бьёт из-под крана на покрасневшие ладони. А вас внезапно передёргивает и вы поднимаете глаза на зеркало перед раковиной. «Вспоминай! ВСПОМИНАЙ!» На вас смотрят чьи-то глаза. Заплаканные, покрасневшие, широко распахнутые глаза из-под бровей на опухшем красном лице. «ВСПОМИНАЙ!» И ты вспоминаешь. Вспоминаешь как столько раз эти глаза так же смотрели сюда когда у тебя что-то случалось. Как ты плакала на полу, прислонившись к ванне, как беззвучно орала, зажмурившись и чувствуя, как по горячим щекам катятся первые резвые капли. Ты вспоминаешь. Это твой дом, твоя мама, твоя комната и лампа, а ты сама только что вернулась из уника с пары по чешскому. Всё встаёт на свои места. И ты возвращаешься. Оглядываешься по сторонам. Выдыхаешь и выходишь из ванной. На кухне ждёт мама. Ты когда-нибудь чувстовала себя чужой? Не плохой, не хорошей, не злой или странной. Просто чужой. Если чувствовала — заклинаю, не дай этому случиться снова. Потому что зеркала рядом может не оказаться.