и каждый раз я вырисововал...

день сурка, слышали о таком? а мне приходится так жить. сейчас. теперь. да, моя жизнь была намного краше с присутствием одного человека, что оживлял эту мрачную пустоту внутри, да и снаружи. на то она и была, никто не ценит должное пока не потеряет. и понял я — это не так давно. сейчас. сидя за деревянным, достаточно старом столе и ебучем стуле, от которого для пятой точки осталось лишь ее название. буд-то бы начальство не в силах потратить ровно один процент со своей зарплаты, для удобства сотрудников. все-таки для них я тут просиживаю задницу и втыкаю затуманенным взглядом карих глаз в поднадоевшее окно, в которое так и норовилось прыгнуть. да, возможно я идиот что вышел из офиса в одном пиджаке, да бы снять стресс и сделать пару затяжек. нет, это была чертова отговорка для начальства. якобы от зависимости избавиться не могу, принимайте какой есть. но кто ж знал, что будет так холодно. температура воздуха значительно падала, но все же останавливалась максимум на нуле. заметно стих ветер, кой перебирал блондинистые, влажные прядки, ведь на них сейчас падали крупинки снега, вроде бы ничего. но снег, дурацкий снег, не то, что бы я его ненавидел, это чувство, оно выматывает. чувство, будто кошки на душе скребут. соскребывают остатки. мне должно быть абсолютно плевать, но почему мне вновь и вновь становится больнее? ну ничего, и это пройдёт, со временем, конечно. но не эта традиция. я вновь нашёл идеально асфальтированное место, с ровным, тонким покровом снега, где смогу выкурить любимую вишнёвую сигарету, стряхивая пепел на выцарапанное имя того, что потерял.