(a)pathetic: poetry

это как на чужой вечеринке курить с балкона, слишком низко, чтоб прыгнуть, и высоко — чтоб уйти. у меня — блекло-лиловые волосы, отросшие корни, я из тех, что не останавливается на полпути, я из тех, что споткнется за пару часов до старта, а потом решит, что плохие знаки и не судьба. кажется, я потерялась — опять — нарисуй мне карту, возьми меня за руку, громкость немного убавь, не оборачивайся на взрывы, стрельбу и крики, не подбирай ничего с полей отзвеневших битв. даже если нет звезд, фонарей латунные блики укажут дорогу, направят красную нить. это остро, как кофе, где слишком много перца, это нас делит на все еще мертвых и по-бунтарски живых. ты замещаешь собою всех забываемых первых, и превращаешь их в незначительных нулевых. это как сбегать с тусовок в самый разгар веселья, потому что к тебе — и к черту списки причин. это как висеть на самом краю ущелья, а внизу километрами — дороги витой серпантин. струны режут в кровь пальцы, а край обрыва — ладони. дрожат руки и голос, как плохо взятый аккорд. быть с тобой иногда — это как перестрелки, побеги, погони, «я с тобой, пока нас, черт возьми, не похоронят», иногда это как танцевать на ядерном полигоне, иногда — как плыть через ледяной фьорд. говорят, у таких, как я, не бывает дома. я ночую на кладбищах, курю на чужих балконах, у меня половина сердца — в твоем кулоне, и в меня никто не верит — а ты попробуй, поверь. у тебя из динамиков играет поп-панк и найткор. это словно невыполнимый квест, неразгадываемый кроссворд, струны ранят пальцы, словно средневековый корд, и кто может пробиться сквозь твой барьер? надвигаются бури, цунами, шторм, и когда я цепляюсь за край каньона, ты берешь меня за руку и вытаскиваешь наверх. — 1 февраля 2020