никого дома
20 февраля 2024 г., 21:04
и никто не проводит пальцами по моим спутанным волосам,
я вдыхаю глубоко ягодный сигаретный дым.
посвященная грустным, потерянным и пустым,
рассеченым лезвием острым, разделенным пополам.
покупаю малиновый свитер в последний день в секонд-хэнде,
вспоминая твои свитера и кольца тонкие на фалангах,
я себя отучила мечтать, принимать помощь и строить планы,
все константы негласны в череде моих исчезновений.
я будто вышла из себя и случайно забыла вернуться,
или просто не захотела — кто захочет сюда возвращаться?
имена всех тех, кто ушел и не стал прощаться
на стенах записаны кровью, а мне все никак не проснуться.
да и зачем просыпаться, скажи мне, если
декабрь лежит на моих плечах самой снежной из детских сказок,
я, смеясь, шагаю на бесконечные казни,
соглашаюсь со скуки: все равно ведь потом воскресну.
это все ведь со скуки, назло и по пьяни,
и мне нечего говорить, но все никак не заткнуться.
говорили, что дом — это когда есть куда вернуться,
и однажды я не возвращаюсь в осеннем тумане.
(чтобы больше никто не порезался о мои острые грани)
— декабрь 2020
