Die Sonne.

      Ранее, субботнее утро. Солнце ярко освещает весь двор, отбиваясь от стен домов и крон деревьев, но, не смотря на это, оно не греет. Стоит совсем лёгкий холод, напоминающий о наступившем времени года. Листья, жёлтые настолько, что кажется, будто они насквозь пропитались этим светом медленно кружатся, укрывая собой землю. Однако, это «покрывало» быстро разрезают две пары массивных колёс. На улице остановился небольшой белый грузовичок.       Из него выходит статная, довольно крепкая и высокая фигура, быстрыми шагами подходя к кузову, уже ожидая распоряжений от водителя. Имя этой фигуре — Сэм. Сэм Бронсон, если быть точнее.       Сэму всего двадцать один год, но, не смотря на это, он смог переехать из своего посёлка в город, пусть всё ещё маленький, но явно перспективнее. Да, перспективы представлялись только тем, кто работает тяжёлым физическим трудом, и исключением могли быть только спортсмены, но Бронсона это не особо волновало. Его вообще не беспокоила ни одна странность этого города: подозрительный район, который местные жители называли городом и старались обходить стороной, расположенный рядом; подозрительно большое количество баров и подобных им заведений; даже сам факт того, что он практически без вопросов смог добраться сюда. Конечно, амбициозность Сэма похвальна, но, всё же, он молод и немного глуп, так что такие «маленькие детали» не привлекали его внимание.       Сэм нетерпеливо переминается с ноги на ногу. Ему уже не терпелось занести мебель и начать осваиваться на новом месте! На эту неделю запланировано столько дел, а он стоит под отцовским грузовиком, не делая, по сути, ничего! Осенний ветер перебирает рыжие волоски и заставляет тело съежиться. Простояв на месте ещё пару минут, юноша возвращается к водительскому месту, взывая куда-то вглубь:       — Пап, ну Вы там скоро? Мы так до вечера заносить будем! — Сэм недовольно свёл густые брови к переносице.       — Да иду ж я, иду! — слышится со стороны водительского сиденья. Наконец-то, из двери высовывается уже облысевшая голова мистера Бронсона — На каком ты там этаже?..       — Третий.       — Ну… — мужчина оценивающим взглядом окидывает дом, пытаясь понять, где именно находится третий этаж — Это должно быть быстро. Идём.       С уст старшего мужчины срывается смешок. Они открывают кузов, готовые к разгрузке вещей. Сэму же в этот момент показалось, что он открывает новые страницы своей жизни.

***

      Переезд дался юноше довольно просто. Даже легко. Была в этом и заслуга отца, всю дорогу рассказывающий своему детищу о каких-то историях из колледжа, о своём спортивном опыте, о своей смене обстановки… Все рассказы были даже немного обнадеживающими. Вселяли надежду, что у Бронсона, который смело мог назвать себя копией своего отца, всё будет также хорошо.       Однако, вот, он уже заселился, и ему нужен был чёткий план действий. К слову, благодарю бывшему тренеру Сэма, он у мужчины был, и именно этот план сейчас проговаривался шепотом, чтобы не забыть:       — Поворачиваешь за угол, ищешь ту вывеску с названием клуба, а дальше разберётся мистер Миллер…       Сказать честно, Сэм и сам до конца не понял, кто такой Миллер. Но это было ненадолго. Скоро они познакомятся. Наверняка Бронсон знал лишь то, что он будет его тренером, и, возможно, основным человеком в его жизни. Эта мысль немного будоражила. Да, пожалуй, лишь самую малость.       Быстрым движением застегнув куртку, Сэм ещё раз проверяет, не забыл ли он чего-то, и только после этого выходит на улицу.       Наш герой, пусть ещё и не обладал достаточно гибким умом, но хитрости ему точно было не занимать: недаром ведь снял квартиру неподалёку от своего нового боксёрского клуба. Мало того, квартиру купил он почти даром — даже для его бюджета это были сущие копейки, а Сэм, позвольте, до этого дня не зарабатывал. Роль «кормильца» занимал отец, как и положено в семьях многих посёлках.       Бронсон поспешным шагов преодолевает улицу. Не смотря на то, что было слегка за полдень, людей на улице особо не было, а если и были, то делились на три типа: робко прячущие глаза женщины, агрессивно впивающиеся во всех взглядом мужчины, и… Дети. Просто маленькие дети, которым ещё не нужно в школу. Дети, слава богу, всегда остаются детьми.       Подобный ритм города был непривычен для Сэма: он ведь привык, что все друг друга знают, всем с друг-другом делятся и, в целом, ведут себя очень дружелюбно по отношению друг к другу. Но предъявлять он никому не стал. Глупо. Чужой город — чужие законы. К тому же, город явно крупнее, чем тот, в котором он жил прежде. Люди тут другие, нравы, особенности… Всё другое. Всё разнится. Стойте, кажется, он дошёл!       Вход в клуб представлял из себя подвальное помещение, на котором крупными красными буквами была выведена надпись: «JABBERS». Странное название, учитывая молчаливый настрой этого города. Да и разве спортсмены не должны держать язык за зубами? Во всяком случае, разворачиваться назад было бы неуважением, как минимум, к самому себе. Так что, Сэм набирает в лёгкие побольше воздуха, после чего наконец-то спускается в помещение.       На удивление, внутри было довольно просторно и чисто. Мало что могло насторожить. Цветовая гамма, правда, немного напрягала: бежевый пол, красные стены, синие атрибуты тренировки… Но, впрочем, кому какое дело до цвета? Главное ведь наличие. Главное — сама, чёрт возьми, тренировка.       У входа стоял мужчины ростом, возможно, на несколько сантиметров выше Сэма. Всё в нем было как-то… Угрожающе. Оливковую кожу покрывали странного вида наколки, тёмные кучери казались очень жёсткими, а зоркие глаза прямо впивались в потенциального боксёра. Но Бронсон не подал вида, что мужчина его уже пугает — возможно, на долю секунды в голубых глазах появилась странная искорка, но на этом всё.       — Кто таков? — рявкнул мужчина, приподнимая подбородок.       — Бронсон. Вы недавно мою рекомендацию одобрили, — ухмыльнулся юноша, но поспешно добавил — Вы же… Мистер Миллер, да?       Лицо высокого мужчины в миг прояснилось. Мышцы как на лице, так и на теле расслабились, а уголки уст поползли вверх в улыбке, будто Сэма этот мистер знал всю жизнь.       — Ну что ж ты так долго-то, Бронсон! Тьфу, ей богу, уж думали, не придёшь! —Миллер кивком пригласил Сэма зайти в сам зал. Тот послушно зашёл.       На самом деле, он видел этого нового тренера впервые в жизни, но уже успел полюбить: когда в городе царит такая вражеская атмосфера, очень приятно столкнуться с тем, кто так быстро может счесть тебя другом. Да, так будет не всегда. Да, вероятно, это единичный случай. Но, всё же… вселяет надежду. Кстати, мужчину, как оказалось, зовут Грэм: Бронсон заметил нашивку на его олимпийке.       Пройдя вглубь тренировочного зала, Грэм быстро усадил нового постояльца на скамейку, после чего примостился рядом, и непринужденно начал беседу.       — Короче, смотри, из основного: тренируемся мы пока три занятия в неделю. Понедельник, среда, пятница. На выходных работает спортзал… Ну, если захочешь — разберёшься. Пока что мы тебя даже к любительскому боксу допустить не можем, так что впахивать будешь тут. Команду только собираем. Если захочешь, чтобы кто-то поделился с тобой спортивным опытом, или чё то вроде этого — иди в ближайший бар. Ручаюсь, психологи из людей там просто охуенные. Если возникают неясности — разьясняй сразу, — Миллер сопровождал свои рекомендации резкими движениями. Сэму даже пришлось отодвинуться, чтобы избежать нежелательного удара по лицу — Ясно всё? Вопросы есть?       — Да что-ж тут спрашивать-то… Вроде, не дурак. И с первого раза доходит.       Грэм лишь усмехнулся.       — Как скажешь. Так, вставай давай, — резким движением мужчина встал, жестом приказывая собеседнику сделать то же самое — Я, конечно, той рекомендации доверяю… Учитывая, что писал её не кто-нибудь, а Клинт! Но оценить твои умения нужно. Груши у нас там, — Миллер показал в неопределенную сторону — а перчатки левее. Справишься?       Сэм снова соглашается. С уст тренера улыбка, наверное, не сходила с самого начала. «Весёлый мужик», — в очередной раз заметил Бронсон.

***

      Что-же… Потенциальный боксер, как и рекомендовал Грэм, тренировала на груше, не осмеливаясь вызвать Миллера на небольшой ринг. Причём, тренер сразу заприметил для себя одну небольшую странность: Сэм всегда атаковал большими и мощными рывками, не добавляя лишних движений или ударов. Да и бил он не куда-нибудь в верх, а больше в бок, что было бы опасно, будь на месте груши человек. Пристально вглядываясь в последние движения Бронсона, Грэм резко сокращает расстояние между ними, выставляя вперёд руку.       — Стой. Остановись.       Юноша послушно останавливается. Теперь была его очередь довольно улыбаться. Раскрасневшийся и довольный, он повернул голову к Миллеру, ожидая дальнейших действий.       — Удары хорошие, кончено, но ты не торопись… — тренер подходит к груше, принимая стойку — Можешь сначала размахнуться, запугать, или просто пару мощных ударов, а потом.! — Грэм символически замахнулся и пнул грушу вперёд — Дальше бей быстро, чтоб соперник не смог «порешать» тебя сразу, но у него был шанс атаковать, — Сэм отошёл от несчастно скрипящего предмета, получив на это одобрительный кивок. Теперь взмахи стали быстрыми, короткими, но своё дело делали: груша качалась туда-сюда — Можно ещё сначала бить быстро, а потом уже ближе к концу перейти к тяжёлой, так скажем, артиллерии, но до этого ты ещё как-то слишком зелёный. Не находишь?       На лице снова эта добрая, но уже начинающая раздражать ухмылка. А раздражает только потому, что она совсем не к месту: ведь он исправляет, критикует, но лыбится. Ну кто так делает? Грэм, только Грэм.       — А ещё, по бокам сейчас лучше не бить. Это отработаем позже. Там просто много зон, ну… Опасных, понимаешь? Короче, пока что сюда не лезь. Остальное — смотреть будем.       — На сегодня всё?       — На сегодня — да. Но завтра ещё раз явится придётся… С бумагами твоими разбираться, ещё раз анализы проверить, паспорт… Ну, в таком духе, понял?       — В это же время?       — Да.       — Тогда до завтра, мистер Миллер, — Сэм подходит к тренеру, протягивая свою загорелую ладонь. Тот без малейшего промедления принимает это жест, сдавливая руку Бронсона с такой силой, на какую только был способен.       — Ты мне уже нравишься, приятель. До завтра.       И он отпустил руку, давая Сэму возможность накинуть верхнюю одежду и выскочить во двор, вновь вдыхая осеннюю прохладу. Кажется, Грэм говорил что-то про спортзал в какой-то части города? А ещё он говорил что-то про бары и опытных спортсменов в них… Впринципе, Бронсон бы не удивился, если бы эти здания оказались рядом. Ему уже казалось, что весь город был таков. Таково было его настроение.       Посправшивая дорогу у прохожих (Сэм искренне удивился, что ему вообще кто-то ответил), он уже знал, куда направляться. Чуть ли не другой конец города. «Район не из самых приятных, но, так-то, жить можно» — комментировали прохожие. Только эта фраза разогревала в Сэме какой-то странный азарт, и он, не долго думая, «перестроил маршрут» к западной части города.

***

      Дорога была долгая и изнурительная даже для Сэма. Район не вызывал тех эмоций, которые описывали прохожие: яркие стены, разноцветные вывески, и всё в теплых цветах. Ему даже понравилось.       Кстати, спортзал и вправду находился недалеко от бара, но и само заведение было… Небольшое. Даже какое-то слишком серое, из-за чего выделялось на фоне других построений этой улицы. Должно быть, поэтому Сэм не обратил внимание на знак, направляющий путника куда-то в сторону, и гласивший «Rooty Tooty Shooty Show»?       Возле здания было тепло. Казалось, что можно согреться, бросив лишь взгляд на него. Всё таки, Бронсон решил, что сегодня может позволить себе немного расслабиться — в конце концов, слишком много событий для одного дня. Переезд, тренировка… Сплошь и рядом одни переживания! Ну как же так! А вот визит мог бы помочь юноше немного расслабиться.       Двери тихо открываются. Казалось, всё население города скопилось в этом небольшом заведении: практически все столики заняты, и сидели там как мужчины, так и женщины, в большинстве своем, уже преклонного возраста. За барной стойкой стоял обыкновенной американской наружности юноша, возможно, немного старше Сэма: блондин, со светлыми глазами и светлой кожей, ростом около сто шестьдесят — сто семьдесят сантиметров. Сэм тут же подошёл к нему, иногда кидая мимолётные взгляды на посетителей.       — Приветствуем вас в «Starr bar», — звонко начал парень за стойкой — Чего желаете? Пиво, вино, коктейли, виски… На любой вкус.       — «Джек Дениал» есть?       — Разумеется. Это всё?       — Пока — да, — хмыкнул Сэм, улыбаясь.       — Хорошо. Ожидайте.       Бронсон кивнул, снова разворачиваясь корпусом в сторону зала. Так много людей… Некоторые из них, вероятно, выглядели, как бывшие спортсмены. Нужно было завести с кем-то разговор.