Это любовь или привычка?

Ребёнок в каминном зале застыл у портрета отца Слезы текут безмолвно, это всё - начало конца С таких же холстин огромных улыбается его мать Потеряв всех близких людей, он один идёт выживать Не один. Приехала тётя. Обняла и смахнула слезу Но можно ли верить вспышке, что летом рождает грозу? У неё нет дяди, нет сына. Мы в двоем в этом мрачном аду Она тоже бросит, я знаю. Она ждет, когда я подрасту. Тетя пьёт вторую бутылку. Мальчик спит, уложила давно Она сидит молча и цедит дорогое сухое вино Её гложут странные мысли, как хотелось бы их поменять Но в голове по прежнему бьётся: ты ему вовсе не мать Мать может любить за проказы, может любить через боль Всё не так. Ты не мама. Кто ты? Какова теперь твоя роль? Ему нужен ещё кто-то рядом, кто придет успокоить кошмар Ты же не тихая гавань. Ты мятежный по свету пожар. Хорошо ли с тобой ему будет? Ему нужно кого-то любить. А кто его любить сможет? Как понять, что это кипит? Ты смотришь на светлые кудри. На ручки, на ноги, глаза… И который день взрогнешь, увидев, что в них глубоко - бирюза. Что глаза у этого чуда, как ни крути, но всё же твои Видно, смеялись боги, колдуя что-то своё вам внутри Это долг или чувства? Попробуй что-то такое понять. Однажды от тихого: “Мама”, в нутри что-то рвётся сиять Внутри клокочуще - слёзы. От того, как тебя он назвал Тихий голос шепчет: а как же? Он тогда был ещё очень мал. Это чувства. И ты его любишь. Просто так, как мама могла. Обнимаешь - спасибо, сыночек. Я наконец-то всё поняла.