нож
7 мая 2025 г., 12:36
сердце обливается кровью
но не той, которую оно привыкло производить
у меня из спины торчит очередной нож
меня снова попытались убить
первый, второй, я устала менять тетрадки
в которых записываю каждый воткнутый нож
по позвоночнику неприятно скребет первый
с последнего еще течет кровь
эти раны медленно загнивают, болят и не дают мне забыть
о людях, которые меняют меня как перчатку
которым не сложно меня заменить
как итог, от меня остаётся сладко-гнилой аромат
и проволока, бессмертная, как бы ее не согнёшь
и никто не возьмет не интервью, какого это оставаться живой, даже если тебя сожжешь
каждый нож — на меня компромат
я не лягу на спину, не стану обычной
каждый нож — мой рубец, память, страх
или вы думаете с ними легко говорить?
я привыкла к словам за спиной
я смирилась, что могу мало что изменить
кажется, скоро я стану трупом
жаль трупов привыкли хоронить
