КиСЛОТно-розовая.

Злоебучие пробки, злоебучая жара. Зато вчерашний концерт не злоебучий от слова совсем. Нет, чесслово, это было, кажется, одно из лучших выступлений за последние года два. Чуть ли штукатурка с потолка не сыпалась, вот настолько жёстким был слэм. У бара кого-то отрубило ещё в начале, помню. На танцполе вообще трындец: ор, давка, руки, глаза.. Месиво, короче. Но живое такое, искрящееся. Вот-вот взорвётся. Спичку кинь – и весь клуб на воздух подлетит, о как. Для семи вечера светло как-то. Точно, тут же белые ночи.. Н-да, в таких условиях не поспишь, если вовремя не ляжешь, конечно. Но мы тут не для сна, если кто не понял. Мы тут для того, чтобы опустошить весь бар – он наш на эту ночь. Ну, это условно. Не наш, конечно, но своими мы там точно будем. Жара-а. Это Питер, мать твою, какие плюс двадцать восемь?! Таксист, видимо, коренной финн, иначе как ещё объяснить закрытые окна в тесном душном такси. Только у финнов такая страсть к грёбаным баням. Тьфу. Как тебя.. Ахмед. Очень по-таксистски, но не по-фински. В кармане звякает. Ну, одно опоздание ребята простят. Тем более, леди свойственно опаздывать, или чё там ещё говорят. О, Ник пишет. Да ну? Ща, фотку подгружу.. – Бля-я..стяще. Ой, само вылетело. Лишь бы водила за баранкой не услышал, а то ещё начнёт лекции читать. Да ну его к чёртовой матери. Меня сейчас уже не столько бар интересует, сколько его посетители в лице Ника, Госта, АйДи и.. Кэша. Кэша, который стоит за барной стойкой с рюмкой в руке, судя по всему коньяка, и лупит в камеру. Хорошая фотка. Если, блять, закрыть глаза на то, что он стоит в охренеть каком обтягивающем чёрном топике. Красивом таком, с короткими рукавами и с полупрозрачной сеткой снизу. Сама бы надела, честно.

«Тут только тебя не хватает, Дашка. Один уже готовенький XD»

Но, сука, это Кэш! Это Игорь, мать его за ногу, Лобанов. В его-то годы такое делать! Нет, я понимаю, возраст не показатель внутреннего мира, все дела, но это.. Вот от кого, а от него такое ждёшь меньше всего. Пенсионер хренов. Ну не-е-е, теперь пробки на дорогах точно идут нахрен. Мне нужно это видеть воочию. И видимо, мысли материальны: десять секунд, и – Аллилуйя! – конец этого ада. Мы заворачиваем к заветным переулкам. – Переводом, – только и успеваю крикнуть, прежде чем пулей вылететь из такси. На ходу еле-еле перевожу за поездку. Руки-то, руки дрожат! Картина маслом. Не самое культурное заведение в самой культурной столице. Неон, спирт, всё по классике. – Дашка, идём! – о, чья-то рука мелькает. Серёга сидит довольный, карту бара листает. Диванчики тут мягкие, супер. – Уже видела, да? – Никита опустошает кружку пивчанского и.. ой-ой, обменивается какими-то загадочными взглядами с остальными. Кстати об остальных, а Кэш где? Чё я, зря полчаса в дороге проторчала? – Это ты ещё главное не видела. Так, уже страшно. Что ж они с ним сделали.. или сам сделал? Я прям-таки волнуюсь. Не каждый день видишь своего коллегу и друга в девчачьем топе, ещё и с неплохим таким рельефом под ним. Не-не, вы не подумайте, никаких особых чувств не испытываю! Ну, просто интересно же, правда? – О-о-о! Машинально смотрю туда же, куда и все. Лучше бы не смотрела. Ебучая кислотно-розовая юбочка. Так, всего лишь чуть выше колена. Ну прям малость. Настолько малость, что даже как-то неловко на неё смотреть. Бля-я-я, ну, всё, меня нет. Чуть собственной дредой не подавилась, когда дёрнулась. А в голове неумолимо крутится тупая шутка про пробки на дорогах, пробки от шампанского и пробки.. Не, даже думать об этом не хочу. – Даш, ну чё, стильно? Да-да, стильно. Но если этот образ типичной шлюшки всплывёт у меня в голове в самый неподходящий момент, я тебе шею сверну, Лобанов, падла.