Дом.

Скрипучие полы, за каждой дверью, глаз смотрящего и чуткий слух, дыхание и кашель, и в этом есть, без украшения - настоящее, и наша комната , с окном- бойницей башен. В окне, старик- могучий мудрый ясень, он много лет любил и предавал весну, И кто то плакал у окна счастливый и несчастный, и кто то, сделал шаг во мглу. Вот комната, открытым глазом смотрит в небо, а на столе из табуретки много хлеба, и кружки, по домашнему дымятся чаем, когда нибудь мы это потеряем. И тапочки как верный пес не встретят у порога, не окунемся в лето старых батарей, при выключенном свете не увидем долго, от ясеня мерцающих теней. Завертятся, закружатся времен перипетии, и этот ветхий дом, надломится и охнет, Беспомощно осядет он в своем бессилье, И сердце дома навсегда заглохнет. Приедет кран, и разъярённой бабой, увы не женскою рукой, он завершит, историю всех судеб, сотрёт, что было Родиной родной.