кефир и кровь

я никогда не думал о любви. никогда. но увидев её, мне захотелось умереть. всадить себе нож в глотку. но этого не случится. она будет первее меня. *** сидя в ванне и вытирая нож тряпкой от крови, я думал о том, что мне нужна новая, «более интересная» жертва. это занятие ака хобби становится скучным, а мне нужно «искусство»! «скучные краски» скоро закончатся, и весь мой мир обретет темные тонна. я устал. бросив нож в ванну, я вышел в коридор, направляясь к trupiku. остановившись перед диваном, где лежала женщина с разодранным животом, мне стало противно. надо сходить в церковь. *** я не католик. просто, мне очень симпатизирует такой резонанс: я убиваю женщин ради искусства, ради новых красок, и хожу в церковь, чтобы исповедоваться за все свои грехи. *** проходя по ист-сайд, я думал о новой жертве. мне захотелось kephira и решил зайти в магазин. эта противная музыка, скрежет тележек. боже. на какой-то из полок я нашел свой kephir. идя на кассу, по-пути я заметил то самое «искусство», в котором все это время нуждался. я почувствовал пот по всему телу. я без ума. *** ее звали жадин. она была красавицей. *** я шел по маленькой тропинке между кладбищем и церковью. все прекрасные надгробья из белого мрамора, темного камня, заржавевший металл. лес был ещё темнее и отвратительнее. его жуть была настолько поглощающей, это завораживало. мне пришлось прибавить шаг, чтобы поскорее дойти до ее могилы. похоронил я ее в лесу. ее сухое тело, без крови. теперь ее кровь запечатана на моих картинах. *** любовь—смерть. я не могу писать. пытаюсь взять я ручку, но получается одна глупость. нет вдохновения? иль? любви? я окружена глупцами и нарциссами. но кто же я, на самом деле? кто я? почему я знаю кто есть кто, но мне никто не скажет кто я.