Раздумия неизвестного

Утро - это не праздник восходящего солнца, а лишь закат мирно убывающей восвояси ночи, чей бледный месяц уступает место златым куполам святости. Мы, как невласные над собой куклы, верим в слова, чьего имени не ведая следуем. Не предоставленные своему сознанию тени, а лишь мерцающие остатки здравия людской похоти, Отражаемся В осколке побитого временем зеркала, Чьи фигуры медленно появляясь, исчезают в свете тихо догаращего пламени тусклой свечи канди́ло. Словно тает воск, Тают надежды светлого будущего под верой во всевышнего и его воспевания нечистыми грешниками, Что грязью своей морают стёкла старинных икон цветастой мазайки. Тают надежды как бьётся стекло. Мучительно. Медленно трескаясь, мы погружаемся в путину сознания, что вязкою порочностью прикрывает свя́тый лик Христа, велевшего возлюбить близкого сквозь боль страдания человечности. Но трескались ли облики всевышни, чья Путина не затягивала, а лишь манила живящей водой пустынного путника, избивая порочность сомнений Христовых слов заповедями каменными? Имея надежды ангелов, чистых душой, что не морая мазайку, стелят полотно цветастого стекла покрывая тончайшим слоем искренней веры, События, неизвестно, случившиеся возможно когда-то... Но что есть мы, как не ужасные творения непостижимого низменным разумом человека господа, чья тень ни разу не отразилась В осколке побитого временем зеркала? Неужели снизошедшее озарение Моясея, Что пророком гаголил устами божьими , и И не был куклой невласной над собой, верил его словам чисто и бесспорно? Мы ангелы, иль их подобия, и сможем подойти к вратам златым у входа в чистую обитель, иль демон искуситель, красиво нас заставит плод тот искусить? Не может быть настолько все кристально, м лишь один ответ всплывает на уме... Мы люди, что поют, извиваясь танцуя в дьявольском свете цветных огоньков, такого безбожного клуба. Для нас утро, лишь закат убывающего пристанище родной похоти и разврата ночи, Что матерью прикрывает пред ликом господа что осудит за жизнь не по законам гласящим камнем свя́тым. Для нас чуден свет златых Купалов, а месяц, одиноко висящий, согреет душу. Мы люди, вера с нами, иль нет, права на это мы сами заслужим.