Плохая компания. Клуб 27.

Долгая ночь. Наемник, уже как обычно, был не трезв. Четыре шота водки грели тело. Разум был отправлен бессрочный отпуск, или алкотрип, Тут уж кому-как удобнее. Жадно затягивая сигарету, он смотрел на одиноко открытое окно, в котором таился маленький лучик света. Этот дом, да какой дом, замок, словно скала, оберегал её. От всех страхов, напастей, проблем. Канарейка, которая скрылась в клетке, подальше от внешнего мира. И так все было хреново. Дэд сидел на склоне горы напротив. Его руки тряслись, нутро бушевало, хотело свалить куда подальше да поглубже, но он держался, держался как мог. Столько всего, столько дерьма, на его руках. Хватит на пару сотен смертных казней. Дурак, идиот… Обманщик. Не в силах держать, он быстро достал фляжку и опорожнил её буквально за пару глоток, даром, была она не полна. - Сука! – Он, что есть мочи, дал себе пощёчину. Расстояние под километр, но какая эта преграда. Он смотрит на неё, там, вдалеке. Стыд, боль, и ещё пол сотни демонов едят его изнутри. - Рокси, Рокс… - Он медленно сполз по камню, глядя на ту, которую обманул. Она вся потеряна, такая маленькая, беззащитная, такая… Осознать? Да куда уж дальше… И птицы только и поют, что надо... - ДА заткнитесь! – Завопил он, схвати себя за голову. Да, сука, что он творит, что он делает, никак не оправдывает. - Да пошли вы все! Пошли нахер! – Подскочил он на месте. – Я понял… - Он дал себе аплеуху такой силы, что шлепок эхом разнесся по всей долине. – Знаю, должен, обещал… Сгруппировался, на метил цель, присел, телелепорт. Помятая Рокси, в розовой пижаме с растрепанными волосами, в бреду, шаталась по комнате туда-сюда. Её без сопровождения не выпускают, есть, пить, туалет, все под надзором. Мысли, воспоминания- мешанина. Француз, подземелье… Дэдмен… В её голове только и вертелся он. Во всех видах и ипостасях. Под каждым углом и точкой зрения. Он… Челюсти на его маске, чуть отвратный запах оружейной смазки вместе с резким и немного приторным запашком дешевого дезодоранта. Его оружие, домоклов меч, его бронежилет, латы, которые нельзя пробить. Мистер смерть, так его зовут за глаза. Вестник спасения, твердит она. - Привет. Как дела? – Разнеслось волной эти слова по комнате. Мурашки по коже, от спинного до головного. Импульсы. Наемник стоял на ногах, крепко вдавив свои ноги в пол. Скала, которую уже ничто не сдвинет. - Прости, что поздно... Но ей плевать. Напрыгнув, прильнув к груди, вцепившись за его пальто, как за последнюю соломенку. - Прости… - Дэдмен мягко обнял её маленькое красивое тело, которое он, урод, посмел обмануть. – Я больше никогда… По её щекам лилась река. Нет, не боль, спасение. Он здесь, все хорошо, он то поможет, он то поймет, он то вытащит, он то защитит. Как тогда, когда… - Ди… - И снова слезы, и снова все как по новой. - Прощу, не плачь, не надо. – А он то, он сам. Куда ему, человеку по ту сторону, да снова в детский лепет. Он же не ребенок. Он- нет, но чувства. Ему снова, как тогда, больно и стыдно до глубины души. Его эго пыталось, а его подсознание сдалось. Дэд подсчет времени не вел. Час, два, десять. Нет разницы. Они лежали в углу, казалось, всего минут пять. Наемник облокотился спиной на стену, девушка согнулась калачиком и уперлась в его грудь. Он лишь мягко, с любовью, какой не каждый может дать. - Рокси, обещаю, я буду рядом, на расстоянии ладони. – Сказал он шепотом, на ухо давно уснувшей девушке. ЗА окном недавно начало светать, а, может давно. - Извини, прости, я, дурак, не успел, больше не повториться. Из-за двери послышалось копошение, чей-то ключ повернул замочную скважину. Дэд, нехотя, натянул маску. Белые челюсти, темная, изрезанная душа. - Я на секунду, крошка, просто поговорить.