У всех есть своё место в жизни...

Это было незабываемо. Это был сон наяву. Я был в поле. Один. Никто меня не беспокоить. Единственный человек на большом расстоянии. Никто на меня не кричал, никто без повода ругал. Только я и поле. Красота. Рай для души. А ведь вчера я горбился над никчёмной, никому не нужной картиной. Я же не художник. У меня никогда не было ни таланта, не реального желания творить. Так, чего-то от балды помазюкал и всё готово. Родители чего-то во мне нашли, чего-то особенного, того, что я не видел и видеть не хотел. почему они пристали ко мне, а? Что б их. Они же всегда говорят: "Михаил, принеси, пожалуйста, то. Михаил, выброси, пожалуйста, мусор. " Всё с этими чрезмерными "пожалуйста" и "Михаил". Я просто Миха. Я так прошу меня называть повсюду. Надоело. Бесит. Но их тут нет. Только я и поле. Там, вдалеке виднелись многоэтажки. Сзади - метро, где я и очнулся. Почему не испугался? А зачем? Я давно мечтал выбраться из этой закрытой, погрязшей в отходах Москвы. Теперь можно идти, куда захочешь. Но поле меня влекло. Оно, как будто хотело меня удержать. Чтоб я в нём побыл ещё минутку, ещё бы один ещё часик. Насладиться этим травяным воздухом. И жизнь принимает новые краски. Теперь понятно зачем дана эта жизнь - наслаждаться этими секундами блаженства. Жаль, что это всего лишь мой сон. Вот проснусь, и опять начнётся вся та жа бессмысленная повседневность. Бог, если ты все-таки есть, скажи, что это не сон. Пожалуйста, скажите, что это не сон. Не сон, ведь так? Тут как тут раздался сзади меня мяукающий голос. - «Миша, друг мой. Это не сон. Это хуже сна. Это Ладный мир»