Часть 1
30 ноября 2022 г., 14:40
Вина оседает на плечи листом с ольхи.
Больным потерпевшим обглоданным на штрихи.
В бордюры Анголы вгрызается зелени малахит.
И жахнуть бы валидола да слабо пока болит.
Лукавая память изысканно прячет «до».
Под плюшевым пледом - он правильный антидот.
Из скрепов вины чтобы выпрыгнуть по УДО -
Ещё актуальны компрельсы трамваев и поездов,
И каждое утро под новой торчать звездой.
А каждую полночь – так с новой встречать Звездой.
И не обещая ни Рая, ни «да» и лукавя с «Нет»,
Себя уверять, что не кол там, а крылья торчат в спине,
Не зная еще, что в твоей, а не в кинутых в первый снег.
Тебя фонари оживляют как тело среди теней.
И шепчут на желтом: смотри, ты хорош и так!
Ну сколько в тебе было подлого? С четвертак?
А в прочих на целую гривну распался мрак.
Когда-то с Итаки вернулся один дурак
И с этой поры у невозвращенцев в груди дыра.
И в городе каждом скульптурою до пяти.
На лавочке смотришь опять на голодных птиц.
Изысканный, как рояль без педалей и перспектив,
Вина прорастает шершаво и остро как сталактит.
И снова - не спать с ней, пить, корчиться взаперти,
Стоять под муссоном вины и считать его конфетти -
Её ж все равно не хватает - к тебе прийти.
