О человеке, который потерял свою Смерть

Никакой души нет. И Бога нет. Есть только наши решения, болезни и смерть. Чак Паланик "Удушье" Фильтр сигареты испачкан в крови. Легкие горят, и он кашляет, отхаркивая на пол сгустки крови. Рот грязный, и Мертвец вытирает его рукавом рубашки. За последние два месяца приступы участились, но курить он так и не бросил. Наоборот, стал делать это раза в два больше, словно подгоняя и так запоздавшую с визитом Смерть. Руки трясутся, кашель разрывает легкие, дышать становится сложно и очень больно. Но он все равно курит. Упорно, почти принципиально. Он докурит эту чертову сигарету, чего бы оно не стоило. Невольно вспоминается их с Рыжим диалог, когда тот чуть ли не умолял Мертвеца бросить и не губить себя. Парень четко запомнил свой ответ, словно с момента этих слов прошла от силы неделя, а не долгие два года. Я не хочу думать о смерти, Рыжий. Я хочу жить столько, сколько получится и не отказывать себе в таких мелочах. Мелочь, которая его убьет.. Нет. Он не умрет от такой херни, как сигарета. Если не умер раньше, не умрет и сейчас, и на этом все. Снова кашель. На полу уже маленькая красная лужица с плавающими в ней сгустками. Рука тянется в карман, выуживая пачку. Кончились Символично. Жизнь закончилась с последней сигаретой. Было бы смешно, если бы не было так грустно. Голова кружится, колени подкашиваются, и Мертвец сьезжает по стене, судорожно хватая ртом остатки воздуха. Казалось, словно его выкачали, и в комнате образовался чертов вакуум. Пустота, как в космосе, место, где ничего нет, только животный страх и боль, разрывающая легкие. Дверь скрипит, и в класс проходит Смерть. Такой, какой есть, без наигранной улыбки и зеленых стекол. - ты опоздал. - наверно. Он садится рядом. - я позову пауков - нет. - Мертвец - нет. Мертвец закашливается. Кровь стекает по подбородку, капая на воротник рубашки. - ты мне снился.. месяц назад.. - я знаю Рыжий смотрит в пол. Ему больно и страшно, потому что сейчас он вовсе не Рыжий. Сейчас он Смерть, которая должна забрать еще одну искалеченную душу. - почему так поздно? - хотел дать тебе время - это жестоко - может быть и так. Рыжий берет друга за руку, крепко ее сжимая. Хотя бы на минуту.. на минуту превратится в Рыжего, просто в Рыжего без очков, побыть рядом и разделить боль утраты на двоих. Время будто остановилось. Все вокруг замерло, только часы в соседнем кабинете отдаленно тикали, отсчитывая последние минуты. - я тело, Рыжий. Всего навсего больное тело. Губы кривятся в улыбке. Такой страшной и до ужаса нездоровой улыбке. Мертвец не умел улыбаться по-другому. - больное тело.. Мы рождаемся, болеем, умираем. Все остальное - просто иллюзия жизни, не имеющая никакого смысла Это он уяснил еще давно. Еще когда услышал, что умрет от первой же затяжки. Девять лет назад.. девять лет, на протяжении которых он выкуривал до трех пачек в день, а умирает только сейчас, перед самым Выпуском. Может оно и к лучшему.. смерть порой лучше, чем шаг в пустоту. Не так пугающе. - я хочу курить. Голос до невозможного тихий, каждое слово дается с трудом, и разобрать их почти невозможно. Рыжий молча достает из кармана пачку, выуживает сигарету, поджигает и вкладывает Мертвецу в губы. - последняя - последняя Потому что умереть ты можешь из-за одной чертовой сигареты Смерть крепко держит его за руку. Уже Смерть.. Его личная Смерть, пришла его забрать. Становится спокойно. До ужаса спокойно, потому что люди не должны умирать так. Его должны были забрать пауки, положить под аппарат и до последнего, как они это называют, "бороться за жизнь". Только в этом нет никакого смысла. Нет смысла спасать человека, которого способна убить одна маленькая сигарета. Потому что все это чистой воды лицемерие. Потому что такие не заслуживают жить. Потому что таких очень жестоко спасать. Потому что лучше умереть, чем жить в постоянном ожидании смерти. Легкие разрывает от кашля, сигарета размокла и пропиталась кровью, рубашка прилипает к телу. Часы отсчитывают секунды, Смерть держит за руку, сердце колотится как сумашедшее, легкие горят, кровь струйкой стекает с подбородка, а в голове ни одной мысли. Вообще. *** Нет, таких нельзя спасать. Потому что для многих из них смерть была лучшим исходом. Сколько детей страдало от вечной боли? Для которых жизнь была постоянной пыткой, и которые мечтали, когда это пытка наконец закончится. Сколько их? Тех, которые могут только лежать в кровати и ждать, когда принесут поесть. Люди, которые никогда ничего не смогут сделать сами. Даже сходить в туалет и подтереться. Люди, которые кашляют кровью от одной чертовой затяжки? Которые не могут дышать без препаратов? Для которых даже дышать - уже пытка? Разве есть смысл в такой жизни? Разве не жестоко по отношению к этим детям сохранять жалкое подобие существования, обрекая их на каждодневные мечения?! Разве это можно назвать "милосердием"?! Нет. Это жестокость. Жестокость в самом извращенном ее виде. Жестокость, которую выдают за милость. Подмена понятий, когда ПЫТКУ растягивают на года под видом СОСТРАДАНИЯ Почему врач должен становится палачем?! Они клянутся спасать людей, но ЭТО нельзя назвать спасением. То, что они делают - великий грех, за который обязательно придется заплатить. *** Легкие горят, лужа растекается по полу, а кровь мешается со рвотой. Нет, такие не умирают в лазаретах. Он умрет здесь, в этом темном классе, с сигаретой в губах и лучшим другом, крепко держащим тебя за руку. Потому что его лучший друг - сама Смерть.