Последний танец зимы

2... февраля ... года

      Ты появился с ветром. Обнял сзади, положил голову мне на плечо, обдав холодом. Ты всё в той же неряшливо одетой болотной рубашке. Я ласково провожу рукой по твоим волосам, что кажутся белыми в свете фонарей. Ты берёшь меня за руку и ведёшь. Ведёшь на последний танец зимы. Я едва за тобой поспеваю - ты всегда ходил быстро, не шёл, а парил, скользил по воздуху, как сейчас. Рука твоя холодная, кожа на ней шершавая, а на костяшках блестит кровь - отпечаток мороза. Сияет хрусталь сугробов, и валит снег. Давно мне не было так хорошо. На самом деле, я уже почти разуверился, что ты придёшь. Как я скучал по тебе, Твик! Столько слов кружит в моей голове, слов важных, которые, наверное, необходимо высказать. Столько всего хочется спросить и столько всего хочется рассказать! Но я молчу, заворожённый моментом и твоей зимней красотой, абсолютно нечеловеческой, а твоя ладонь лишь напоминает мне о том, насколько ты теперь оторван от всего мирского, и что только я тонкой ниточкой удерживаю тебя здесь. Потому я просто иду, накрыв твои руки своими - в варежках. Пожалуй, если бы не твоё прощальное письмо, я бы тоже ушёл. Но не мог тебя предать.       Только рядом с тобой слышу пение заледневших сосен, арии снега и переливы ветра. Однако вскоре всё пропадает - мы буквально идём по пустоте. Ну, как - мы, ты меня ведёшь, я лишь спутник, не принадлежащий месту, в которое ты меня направляешь. Знаешь, наш город такой маленький. Такой холодный. Только ты, пожалуй, мог создать в нём хоть какое-то тепло. Но я не виню тебя и никогда не винил. Честно, некомфортно немного - из мрака будто кто-то глядит, пытается ощупать меня глазами. Темнеет у нас рано, наверное, светлых часов в сутках около трёх, может, чуть больше. Какой, ты, однако, сосредоточенный! Как блестят серые глаза в этой непроглядной тьме! Однако тьма кончается. Мрак медленно превращается в скрипящий деревянный пол, в сияющие лампы. Слышен шум, заливистый смех. Верхней одежды на мне уже нет - её заменил костюм, спрятанный под курткой. Зная твою любовь к костюмам, пришлось срочно выпрашивать его у одного знакомого, давно я так не унижался, ха. Галстук мне дал отец - сказал, что он хорошо будет оттеннять мои синие глаза. Ну, тебе вроде нравится.       Ты сразу ведёшь меня в центр, где уже кружатся танцующие пары. Я понимаю тебя без слов и нежно беру за руку. Шаг вперёд, шаг назад! Иногда я задумываюсь, как бы сложилась жизнь, не уйди ты тогда. Но точно не сейчас, когда ты так прекрасно кусаешь губы, когда так тепло обвалакивает нас свет, когда жизнь так волшебна! Хочется вечно прижимать тебя к себе и оттлакивать в танце! За нами следят они - такие же, как и ты. Моё тепло сводит их с ума. Но они не мешают. Ты тяжело дышишь, хотя, казалось бы, тебе это уже не нужно. Твои тонкие запястья я крепко держу своими руками. А потом целую. Ты уже говорил про это, но даже так, я не мог представить себе и одной десятой того калейдоскопа чувств, эмоций и впечатлений! Будто разом я прожил сотни и жизней - самых разных и самых невероятных. Ты счастливо улыбаешься, довольный тем, что смог мне отплатить. Наше время подходит к концу - это чувство сжирает меня. Вернуться ко всему этому? К тёмным, холодным и одиноким вечерам? К пустым автобусам, к заледеневшим стёклам? К этой пустоте в душе? И я уже был готов оставить свою руку на твоей, уйдя в мир вечной стужи и бесконечного мороза. Но я отпустил. Теплу моей души не место там. Ты напоследок киваешь головой - мы больше никогда не встретимся. Я улыбаюсь и клюю тебя в губы. А потом ты рассыпаешься, превращаешься в круговорот из снежинок и ветра и улетаешь туда, ввысь, откуда одной из звёзд будешь наблюдать за миром внизу, а может, и за мной конкретно.       На снег упадёт лишь твой портрет, который я бережно спрячу в куртке. Жизнь моя будет долгой, но одинокой. Маленькая квартирка в маленьком городке и маленькая профессия - учитель истории и литературы. Однако в моём доме всегда будет стоять ещё одно кресло, никогда не бывшее в пыли, а в классе всегда будет висеть в рамке портрет прекрасного юноши с серыми глазами. Ученики будут спрашивать, кто это, на что я с улыбкой буду качать головой. На старости лет я заберу портрет домой и холодными тёмными вечерами в оранжевом свете ламп буду ласково проводить по нему рукой. Я посвящу тебе и твоей любви не одно стихотворение и не один рисунок. На смертном одре я буду вспоминать наш танец - последний танец зимы, наш фантастический вальс. И улыбка застынет на моих уже мёртвых губах. Спасибо за всё, Твик Твик