Помни меня

***

Мама шла слишком быстро. Шерлок потянул её за рукав. Один раз. Второй. Третий раз, а затем остановился и раздражённо топнул своей маленькой ножкой. − Шерл! − Она развернулась, чтобы поймать его, нахмурившись. Его хмурый взгляд был гораздо менее устрашающим в возрасте четырёх лет и едва ли трёх футов ростом... но сходство было сверхъестественным. − Я хочу сказать «привет» «Поми-меня»! − Кому?? − Мама стояла в замешательстве. Её взгляд упал на вязаную статую солдата Первой мировой войны в натуральную величину, установленную в честь Дня памяти... и она вздохнула. − Хорошо, поторопись! Шерлок завизжал от восторга. − Привет, «Поми-меня»!! − Он помахал рукой.       Солдат стоял напряжённо и неподвижно. Шерлок плюхнулся в лужу, чтобы привлечь его внимание: − Я вернулся! Видишь??! Ты меня помишь?? − Пойдём, нам нужно идти, − потянула его мама. − Нет! − Шерлок надулся: − Почему он не скажет «привет»? − Он не говорит, Шерил. Он не настоящий, − нетерпеливо ответила она. Шерлок боролся с подступающими слезами, снова топая: − Он настоящий! Мама подхватила его на руки и пошла дальше: − Прямо как твой отец... слишком много воображения! Она игнорировала его слабые протесты, которые внезапно прекратились... когда солдат, наконец, оглянулся на него!!! и подмигнул!

***

− Куда ты идёшь, Шерлок? Майкрофт сегодня был не в духе. Шерлоку не терпелось побыть минутку наедине с собой. С момента их прибытия в Лондон он трижды едва не ускользнул от бдительных глаз своего брата... Следующий должен был обязательно увенчаться успехом. Конечно же, вежливый обмен репликами превратился в полноценную политическую дискуссию, и Шерлок воспользовался моментом... пробираясь сквозь толпу, чтобы увидеть своего рыцаря в вязаных доспехах.

***

Фигура была там. Точно такая же, как он это помнил! Только... Теперь, когда он сам был ростом со взрослого человека, он понял... солдат был ниже его ростом? Он ухмыльнулся. Обошёл вокруг, чтобы лучше видеть лицо, когда оно ожило... Лицо солдата расплылось в улыбке, когда Шерлок представился и извинился за своё долгое отсутствие... Уже несколько лет он скучал по этому... и всегда чувствовал себя виноватым из-за этого. Ему часто снилось, что День солдата не был отмечен дружелюбным лицом... но он надеялся, однако, что это неправда. Он собирался задать самый важный вопрос, обжигающий его язык... когда он услышал звук, которого так боялся... Тяжёлые шаги.             − Шерлок! Он закатил глаза, когда лицо солдата снова стало вязанным, и развернулся, чтобы увидеть сердитое выражение Майкрофта. Тот запыхался и тяжело опирался на свой зонтик. − Что, во имя всего, что... − начал он. − Святые угодники, − рассмеялся Шерлок. Слишком восхитительно. Он наклонился, чтобы описать всё, что он видел, невозмутимому солдату. − Ты разговариваешь с... с... с ... что это за ШТУКА?!? − усмехнулся Майкрофт. − Мой друг, − объяснил Шерлок. Как будто Майкрофт был тупым. − Ну что ж... Я говорю «друг». − Он подмигнул фигуре. − А теперь, если ты не возражаешь? Шерлок вернулся к своим мирным речам. В какой-то момент даже протянул руку, чтобы коснуться лацкана солдата. Пока Майкрофт стоял рядом... ошеломлённый. − Ну вот! Шерлок прошёл мимо Майкрофта с высоко поднятой головой... − Он сказал «привет», и, кстати, его зовут Джон. Майкрофт фыркнул и последовал за ним. Когда Шерлок помахал солдату на прощание.

***

Лил дождь, но он не обращал на это внимания. Не мог возражать против этого. Могло быть всё равно. Его разум... гоночный двигатель... разрывался на части... Небольшая доза. 7%. Лёгкое прикосновение. Блестящая ясность. Это всё, чего он хотел. Всё, чего он хотел.       Не это сокрушительное отчаяние... Шерлок свернулся калачиком у кованого железного ограждения. Перекладины впились в его костлявую спину. Слишком измождённый; от недостатка пищи... недостатка сна... отсутствия надежды... Ему было всё равно.       Больше нет. Он был бы забыт здесь. Растоптанный и отброшенный в сторону. Это был только вопрос времени. Позёр. Обхватив себя руками за шерстяное пальто, он в отчаянии плотнее запахнул его. Бросая вызов сырости, чтобы сохранить хоть какое-то тепло, ещё оставшееся в его костях... Почему он не мог быть больше похож на своего отца?             Беспечно счастлив в своём невежестве? Почему он не мог быть больше похож на свою мать?             Блестяще безличный, холодный против всех одинаково. Но нет. Ему было не всё равно. Он слишком сильно заботился. И это причиняло боль. У него больше не было желания бороться с этим. Он хотел сдаться. Сдаться. Блаженное забвение, ему оно было обещано... но этого никогда не было... не так ли? Это был ад. Шерлок чуть ли не полз, прокладывая свой путь через весь Лондон, чтобы добраться до единственного оставшегося места, где он всё ещё хранил счастливые воспоминания... В конце концов, это был День памяти. Его солдат должен был быть там.       Только,             его не было. Шерлок почувствовал разочарование, как удар в живот, и обнаружил, что падает на то место, где должен был быть вязанный человек??       Помни меня.             Помнишь меня? Подмигивание.       Улыбка. Что-нибудь.       Мог бы спасти его сегодня... Но не сейчас. Не сейчас. Он рассыпался. Небо гремело и лило сильнее, чтобы соответствовать его падающим слезам. С ними он тоже сражался. Глупый. Упрямый. Глупо, что надеялся на фантазию... без руля и потерянный. Просто ещё один в безликом море... Он свернулся там калачиком и попытался уснуть. Помни меня. Холод покинул его тело. Как пар. Поднимался. Спасаясь. Он чувствовал, что уходит вместе с этим... не привязанный... Он улыбнулся и поднял глаза, чтобы поприветствовать тепло...       Увидел руку.       Вязаные перчатки. Зелёные.       Протягивал руку.       Он принял её.             − Я помню тебя. Джон поднял его, как тряпичную куклу. И с любовью понёс его на руках. − Давай пойдем домой? − предложил он. Шерлок кивнул, его глаза уже закрывались − его держали в таких надёжных объятиях.             − Бейкер-стрит. Сказав это, он крепко уснул.