Вместо смерти. Убитый Поэт

…За ведьмой белесой метельной вереницей летели убиенные ей души. Их было видимо-невидимо. Грёзе захотелось немедленно заткнуть уши – такой невыносимый гвалт стоял вокруг! - Зачем ты убила меня? – требовательно звучал разноголосый хор. – Верни мою душу! - Зачем… верни… – печально вторило эхо. Старуха, насупившись, мрачно шла вперёд, не обращая на голоса мёртвых душ ровно никакого внимания. Грёза знала, что ведьма являлась оборотнем – её второе «Я» было огромным, серым, мускулистым быком с острейшими рогами, и это делало её довольно серьёзным противником. * Грёза села напротив старухи, не спуская с неё глаз, следя за малейшим движением: - В субботу я видела сон про вас, – значительно молвила она. - Какой? – заинтересованно спросила ведьма, кажется, приготовившись к культурной светской беседе. - Такой страшный, что проснулась вся дрожа… - Не томи, рассказывай, – потребовала старуха. - Вас убили. - Кто меня убил? – усмехнулась ведьма. -Я! – Грёза обернулась в зверя, и прыгнула вперёд. - Сны в ночь с субботы на воскресенье ни в коем случае нельзя рассказывать! – назидательным тоном заметил мертворожденный гомункул, томящийся в укупоренной реторте на медленном огне очага. - Я, конечно, ничего против вас лично не имею, – задумчиво процедила Грёза, сжимая горло старухи стальными когтистыми лапами, – но зачем поэтов убивать? Таланты надо беречь. - Он сам виноват, – прошипела полузадушенная ведьма. – Сам пришёл… Пусти! Грёза поморщилась: - Не пущу! Он был талантливым человеком, – с этими словами Грёза хладнокровно оторвала старухе голову и растерзала на части. - Вот так вот! – мстительно прорычала она, бросая косой взгляд на перевёрнутую икону Пресветлого Божества, одиноко стоящую на чёрном закопчённом алтаре. – Попробуй теперь выпросить у него прощения! Ведь Убитый Поэт тебя точно – никогда не простит!