***
Белые портьеры колышет просоленный ветер. Алваро приоткрывает их и выходит на балкон. Прежде, во времена легкой бездумной юности, он любил смотреть отсюда на закат. Красное солнце таяло и оплывало, катясь за синий морской горизонт, и в сердце каждый раз что-то горько и колюче сжималось, и хотелось одновременно сбежать в бескрайнюю даль и раствориться в последнем закатном отблеске, стать ветром, летним вечером и душным цветочным запахом, стать всем. То были глупые мечты, и их время давно прошло. На балконе стоит Росио. Одетый в черное, он еще больше напоминает неподходящий фрагмент мозаики; по его щекам катятся крупные слезы. Определенно, Росио не знает, что за ним наблюдают, иначе сдержался бы, он ведь гордый. Росио не любит талигойский костюм, но заставляет себя его носить. Впрочем, ему к лицу. «Ему все к лицу, — отмечает Алваро. — Даже слезы». Он наблюдает, как пальцы перебирают голубые и синие камни браслета, а затем резким движением дергают за нить, что держит их вместе, и разрывают ее. Круглые бусины звонко сыпятся на каменный пол и катятся в разные стороны. Плечи Росио дрожат. Красная нить уже давно исчезла, истлела, теперь настал черед браслета. Алваро не хочет смотреть, хоть и сам стал причиной этого горя — одной из причин. Не нужно было отправлять Росио к морискам, пусть и прежде подобный жест казался разумным. Все это ошибка, которую не исправить. Несколько шагов, и Алваро оказывается рядом с Росио. Они давно уже не стояли так близко; от волос Росио пахнет пряным и теплым. Алваро не позволяет себе коснуться первым, но разрешает Росио порывисто уткнуться в грудь и плакать. Наверное, надо его обнять, утешить… Руки безвольными плетями висят вдоль тела. Пусть привыкает плакать вот так, один. Алваро не слишком хорош в языке морисков, но эту фразу понимает. «Отец мой, для чего ты оставил меня?» Ответа у Алваро нет.***
Больше Росио не плачет. Его талиг становится лучше, а шпага кажется прямым продолжением руки. Алваро удивлен: сын справляется куда успешнее, чем он предполагал. Из него определенно выйдет толк. Наверное, следует поощрить Росио за усердие… Алваро не хочет совершить еще одну ошибку и привязать снова, на этот раз к себе. Глаза у Росио синие, совсем как камень из погибшего браслета. «Ты мой оберег», — наверняка шептал тот, кто подарил его. Алваро не нравится эта мысль, она ревнивая, она напоминает о совершенной ошибке. Умирающая Долорес напоминает обо всех ошибках разом, и хочется забыться. Перестать думать, хоть ненадолго. Алваро смотрит на Росио, что сидит в библиотеке за книгой. Его брови нахмурены, губы шепчут слова, пальцы барабанят по столу в такт мыслям. Пожалуй, Алваро мог бы зайти со спины и накрыть беспокойную узкую ладонь своей, крупной и тяжелой. Росио наверняка вздрогнул бы, попытался бы обернуться, но Алваро запретил бы ему. Приказал бы продолжать читать. Алваро говорил бы с Росио по-морисски. Он бы дышал запахом его волос, слушал бы учащенный тревожный пульс. Он бы склонился и коснулся губами белой шеи. Росио не похож на его сына, на того Росио, что Алваро оставил, поэтому с ним — можно. Можно заставить его встать на ноги и упереться о край стола, а самому торопливо стащить эти талигойские тряпки и взять, сначала пальцами. Алваро давно не занимался подобным, да и не имел никогда особенной склонности к таким забавам, и все же Росио доставал из него что-то… прежнее. Слюны наверняка окажется недостаточно, но Росио уже достаточно вытерпел от своего отца. Вытерпит и это. Алваро как наяву слышит надсадный скрип стола и прерывистые вдохи, видит дрожащие от напряжения пальцы, что цепляются за стол, чувствует головокружительно приятную тесноту чужого тела, никем не тронутого. Ему нравится думать, что нетронутого. — Отец? — голос Росио выдергивает из горячечного забытья. Алваро рад, что не подошел ближе. Он смотрит в тревожные синие глаза, не зная, что Росио видит в его: похоть или равнодушие? Это еще одна вещь, о которой не спрашивают. — Навести мать, — приказывает Алваро. — Пока она еще жива. Он уходит, не дождавшись ответных слов. Они не имеют значения, эти слова. Ничего уже не имеет, ни слова, ни мысли, ни поступки. Есть только судьба, что безжалостно тянет вперед, к известному концу. Никого другого больше нет.