Покорность Мисс Хэммонд: Оттенки страсти

      — У тебя кто-то есть? — интересуется Иви. Сидим в гостиной и смотрим телевизор.       — Нет. Хотелось бы, но… Никто не примет меня с моим прошлым и шрамами. Я могу строить отношения только на сексе. Доверить свою душу я никому не смогу, — признаюсь я с неохотой.       — А если найти кого-нибудь, ну… Из мира БДСМ? Адекватного доминанта с лицом Бреда Питта и характером Ланцелота? — шутит Иви.       - Хэммонд, а Хэммонд, у вас же вроде «50 оттенков» считается запрещенной литературой. Я искала, но… сказок не бывает и чудес тоже. Умру старой девой с вибратором и 30 кошками, — бурчу я.       Иви запускает в меня подушкой и смеется. Подхватываю её смех и мы начинаем дурачиться на диване, сражаясь на подушках. Ощущаю себя живой и впервые за 20 лет, я счастлива.       ***       Сквозь сон слышу разговор Иви из гостиной.       — Я сейчас не дома… Что? Подъедете? Хорошо, записывайте адрес, — говорит робко Хэммонд.        Сна как не было. Интересно, с кем это она? Встаю и иду к ней в гостиную. Сестра замечает меня и одаривает улыбкой.       — Не против если мой Босс заедет к тебе? Я должна забрать у него важные бумаги, — Иви выглядит виноватой.       — Он симпатичный? — вскидываю я бровь.       -Харизматичный, но намного старше меня. Явно не в твоей лиге, — иронизирует шатенка.       Ещё бы знать мою лигу… Иду в душ, быстро привожу себя в порядок, надеваю джинсы, белую рубашку, собираю волосы в пучок и закончив со всеми процедурами иду на кухню, где жарю для нас с Иви яичницу с беконом. Сестра старается быть рядом со мной и видно, что она почему-то нервничает.       — Иви расслабься, я не сержусь, — успокаиваю я её.       — Дело не в тебе, а в нём. Мой начальник тот ещё властный деспот, — бурчит Иви.       — И что с того? — не понимаю я, — Иви, либо говори прямо либо…       В этот момент оживает домофон. Чертыхаюсь и бегу к нему.       — Я к Мисс Хэммонд, — тот же властный голос, что и на приеме в редакции… Таких совпадений просто не может быть… Открываю домофон и спустя несколько минут в мою квартиру входит тот самый мужчина, в которого я врезалась на вечере.       Он окидывает меня холодным властным взглядом, на который я отвечаю смело глядя ему в глаза. На миг его холод сменяется интересом. Он держится как король, давая понять мне, что он тут главный.       — С кем имею честь разговаривать? — мягко интересуется незнакомец, протягивая свою руку для рукопожатия.       — Анна Хэммонд, — с достоинством говорю я и пожимаю ему руку.       - Анна, - повторяет мужчина мое имя, словно пробуя его на вкус. Из его уст оно звучит так сексуально.        -А вы? — вскидываю бровь. Не люблю таких мужчин: холодных, властных, жестоких. Почему-то вспоминаю о Протеро. Пожалуй именно он помог сформировать мне ненависть к такому типажу.