Хотя бы до рассвета..

ночь. за окном, в свете редких фонарей блестит медленно падающий снег. глаза пробегают по рыжим кудрям, лежащего на его груди человека. глаза закрыты, а длинные ресницы подрагивают, освещенные тусклым светом, пробивающимся в окно сквозь темные тяжелые шторы. наверное, так выглядит счастье?.. скорее всего именно так. но эндрю не может сказать наверняка, ведь никогда не испытывал этого, по словам людей, прекрасного чувства. спать не хочется совершенно. хочется лишь смотреть на это красивое, умиротворенное, ненавистное лицо, не отводя взгляда. хочется, чтобы время остановилось и эта ночь никогда не кончалась. он думал, что уже ничего не чувствует. не чувствует и никогда больше не сможет почувствовать. думал, но ошибался. очень, очень сильно ошибался, ведь это странное чувство в груди вряд ли можно назвать ничем. это тепло, разливающееся в груди от взгляда на эти прекрасные рыжие волосы, щекочущие шею, от веса чужого тела на своей груди, от теплого дыхания где-то в районе ключицы. это чувство, казалось, могло сжечь его изнутри и, если честно, он был бы рад умереть таким способом. доселе незнакомое чувство немного пугало, но в то же время приносило спокойствие. и боль. ведь именно поэтому он и отказался от чувств — чтобы не было боли. не подпускал никого к себе, не давал себя касаться — делал все, чтобы никто больше не смог вновь причинить ему боль. и что же теперь? теперь он был рад даже боли. ради чего-то столь мимолетного, что обычно называют счастьем, он готов был терпеть любую боль, нацепить на себя поводок и уступать во всем. готов цепляться за эти короткие мгновения, зная, что потом будет страдать в одиночестве и заливать эту пустоту дешевым алкоголем. готов отдать все, что у него есть, умолять всех богов, в которых он никогда не верил, продлить эту ночь, цепляться за это, как за воздух, лишь бы чувствовать, лишь бы видеть его. и назад дороги уже нет. он сам нырнул в этот омут с головой, даже зная, что вернуться уже не сможет. но он и не хочет. не хочет возвращаться в тот серый мир, состоящий лишь из учебы, сигарет, дешевого алкоголя и бессонных ночей. в мир без чувств и желаний. в эту пустоту, когда единственным желанием было лечь спать, зачастую не для того, чтобы выспаться, а для того, чтобы никого не видеть и не слышать, чтобы не думать и просто не существовать. он бы хотел, чтобы время остановилось навсегда, но к несчастью, мог лишь наслаждаться этим коротким мгновением хотя бы до рассвета. хотя бы до рассвета иметь возможность жить, не скрывая за маской безразличия пожирающее изнутри одиночество и зияющую пустоту. хотя бы до рассвета лежать здесь, с нилом, до того как он уйдет и цепляться за мимолетные чувства, так долго скрываемые где-то в глубине черной, давно прогнившей насквозь души. хотя бы до рассвета…