В конце они оба умрут.

« Меня разбудило происходящее за дверцей купе, будто кто-то вошкается, пытается быстро выйти. Я посмотрел на часы и увидел на них желанные цифры 3:12, после чего довольно закрыл глаза. » Парень писал что-то в своей записной книжке. Небольшая улыбка осаждала его мордашку, давая понять людям вокруг, что он явно не пишет там рассказ с оргией. Что-то типа личного дневника, про существование которого юноша часто забывал, пропускал даты и просто не находил времени отписаться в нëм. Что ж, у всех бывает. Но то, как он переключился с 4 июня на 28 декабря - странно. Ну да, были съëмки, не было времени. С этим ничего не сделать, все мы люди, которым свойственно забывать что-то и уставать, расставлять приоритеты. Вообще, писать у него не выходило. Он понял это когда сидел дома и уже вырывал страницу десятую из излюбленной книжки в кожаном переплëте. "Писательство точно не моë, я даже двух строчек связать не могу! " - эта фраза часто проносилась в голове, поэтому он отбросил свои попытки писать стихи. « Зимняя ночь, поляна цветная, Окутана снегом и мраком Луны Что же ты, девица, ночами не спишь, днями исчезает бесследно? Мои руки пусты, без подачек я здесь. Простой путник я, ни.. » Парень агрессивно перечëркивает всë, что сочинил вечером. Нет рифмы, одной темы. Мысли разбираются, будто он настроен на другое. Это действительно было последним. Наконец нужная станция, множество людей толпятся, пытаются выйти первыми. Но парня с юрким хвостиком они не волнуют, он взял свои вещи и начал ждать, пока толпучка рассосется в своëм направлении. За окном было видно как кружится снег, а на стекле повисли узоры.