На кончиках лапок таракана

В обколотом морфием, спирта испившем чашу, обезлюдевшем, обезумевшем, о поребрик разбившемся Петрограде она кормит уток, каблуками месит снег голубоватый в свете лун над столбами, и думает - смелости хватит ли ..? Ему не хватило. Как будто ему и не для кого было жить. Между большим и средним, как ручку фарфора изящного сжимает живые слои хитина, вурдалак коммунальной кухни. Пса приласкать у рыбной, белье, пайки, поцелуи украдкой в скрипучей от холода и соседей гостиной... И думает - смелости хватит ли..? Ему не хватило. Как будто ему и не за кем было бежать. Святая, светлая, звучная и звенящая, ворох желтушных цветов на фоне серых дымов коммуналок, фабрик, воплей толпящихся поездов. Она живет настоящим, теплый от влаги металл сжимает в скованных мартом пальцах и думает - смелости хватит ли..? Ему не хватило. Как будто ему и некого было любить.