Sprite Tropic Berry

Утро. Чёртово утро. И он уже мог слышать охи и вздохи через, по ощущениям - картонную, стену. Мужчина вздохнул и присел на кровати, попутно натягивая магнитный визор, и парой знакомых движений перевернул кровать через стену. Послышался тяжёлый грохот - верный знак того, что в соседней квартире только что выпали из кровати два огромных киборга. "Да пошёл ты нахуй, Муссон! Я просто выебу его прямо на полу!" Послышался приглушенный возглас. "П-подожди! Ай-" Райден простонал. Азиат прокряхтел и встал с кровати. Переодеваться в броню было лень. Он снял визор и надел пару солнцезащитных очков, чтобы прикрыть, как называл их Сэм, "улиточьи глазки". Тело не нуждалось в подзарядке, но его душа желала лишь одного каждый божий день: Спрайт Тропик Берри. На его взгляд, этот напиток был единственным, что Америка сделала для него хорошего. Он переоделся во что-то, что считал стильным, кажется, в одну из тех дорогущих вещей, которые они с Мистраль купили, растрачивая деньги Армстронга. Он спустился вниз, проходя через комнату Сэма и Райдена к лифту. Через пару минут, он вышел из штаб-квартиры Ворлд Маршал (являвшейся по факту и штабом Десперадо), и удивился, ощутив на лице солнечное тепло. Одной из немногих хороших вещей, которыми был мерзкий коррумпированный капитализм, было то, что на углу почти каждого квартала стабильно наблюдался ресторанчик какой-нибудь сети фастфуда, так что утренняя прогулка до Макдональдса была короткой, но не сказать чтобы неприятной. На него особо не пялились - кажется, решение надеть тёмные очки действительно имело смысл. Но тем не менее, он всё ещё выделялся из толпы за счёт своего мягко говоря немаленького роста. Хотя, здесь все было ещё не настолько плохо - хуже было, когда он жил в азиатских странах, ведь зная средний рост людей там, можно понять, что он там скорее походил на местный фонарный столб, а не на человека. Киборг грациозно влетел в двери макдака, и его сердце счастливо трепетало от осознания, что скоро он наконец получит то, чего желал все это долгое утро - единственное сладкое удовольствие этой бренной человеческой жизни. Он стоял в очереди из людей, пределы мечтаний которых ограничивались кофе и хэшбраунами - но он был выше этого. Он знал о том неописуемом удовольствии, которым был просмотр какой-то китайской драмы на ютубе со стаканчиком прохладного спрайта в руках; словно дорогое, изысканное вино, которое испить были достойны лишь короли, ощущался холодный фруктовый напиток, который он держал в руках, когда величественно восседал на диване, смотря странную основанную на исторических событиях драму с как раз таким количеством романтики, чтобы его удовлетворить. Но он, конечно же, не мог позволить кому-то узнать о его грешном удовольствии... Киборг-нигилист средних лет, попивающий газировку и чуть ли не плача умоляющий Чаньаня и Ван Мэй наконец уже, блин, поцеловаться? Да, это бы смотрелось не очень... Он наконец добрался до начала очереди, и озвучил свой заказ, положив одну руку на прилавок: "Один большой Спрайт Тропик Берри, пожалуйста." Он привычным движением положил один доллар на прилавок. "Простите, но мы, тип, больше не продаем этот напиток." С равнодушной, явно не имеющей никакого уважения к святой святых интонацией сказал кассир. Это был словно удар прямо в его механическое сердце. "Ч-что?" Он остолбенел. Он точно правильно это расслышал?.. "Ну да, мы тип, больше его не продаем, он типа, был лимитированным." Это было словно та боль, что он испытал, когда вся его семья погибла от рук коммунистов... Его любимого Спрайта больше нет!? "Никакие другие Макдональдсы не продают его?!" Спросил он, молясь чтобы в ответ не прозвучало "да". Его не заботило ничего, даже то, что последний ресторан мог бы оказаться на другом конце страны. "Ага, вчера был последний день." Ответили ему. Он пил его вчера. Вчера он принял это как должное. Муссон глубоко вдохнул. "Спасибо вам..." Не было никакого смысла истерить и делать ещё хуже и без того отвратительный день работников, которые получали копейки и просто делали свою работу. Он был убийцей, а не мудаком. Он вышел из здания и направился домой. Его сердце было разбито. "Неужели не выспался?" Поддразнил Сэм вернувшегося в штаб Муссона. Он не ответил. Было очевидно, что Сэм просто хотел его разозлить. "У нас с блондинчиком кровать только что перевернулась. Видимо, показатель хорошо проведённого времени..." Шатен зевнул, ведя себя так, как будто он ничего не знал. "Мне все равно, спасибо." Отрезал Муссон, открывая дверь в свою комнату. "С тобой... все хорошо? Что-то случилось?" Самурай осознал, что ситуация была серьезная. "Моего любимого напитка... Его... Больше нет." Кажется, киборг мог бы расплакаться прямо здесь и сейчас. "Ох ты ж бля..." Даже Сэм был шокирован. Райден выглянул из комнаты, услышав трагичную новость. "Ну тип... Это всего лишь напиток-" Пытался помочь беловолосый. "Это!.. Это гораздо больше чем "всего лишь напиток"! Это... Это ДНК души!" Воскликнул Муссон. "...Если что, фраза теряет свой смысл, если ты используешь ее буквально для всего." Сказал Райден, но Сэм помотал головой, объясняя, что ситуации наставления Джека не помогали. "Э, а почему бы тебе не сходить к ним в компанию? Проучить этих придурков в костюмах, которые убрали твой спрайт с продажи!" Предложил темноволосый, испытав прилив гениальности. "Сэм! Неужели в этой толстой бразильской черепушке на самом деле есть мозги?!" С этими словами, азиат забежал в комнату, быстро сменил броню и захватил оружие, игнорируя мольбы Райдена остановиться. "Муссон! Это будет выглядеть чертовски плохо если что то пойдёт не так!" Предупреждал он. "Да, я знаю, и именно поэтому все пойдет так, как надо!" Он уже шёл отдавать приказ приготовить для него самолёт. Он загуглил место назначения. Чикаго, Иллинойс. Теперь у него были и координаты. Когда самолёт взлетел, мужчина достал из кармана несколько фотографий. Он быстро пролистнул все фотографии его семьи, которые захватил из дома, и наконец нашёл лучшую из всех: Он с его первым стаканом спрайта. Металлический палец огладил глянцевую бумагу. "Я верну тебя. Обещаю."