Шелест капель за окном

Люблю, когда за окном идет дождь. Как-то больше чувствуешь уют.

Страницы книги, лежащей у самого окна, чуть задрожали, а затем ветер, набирающий силу с каждой минутой, легко тронул их, и они, подчинившись его касанию, шевельнулись и медленно начали переворачиваться. Одна, две, три, семь... Легкий ветерок превращался в самый настоящий шквал. Долистав до первой страницы, ветер тронул мягкую обложку повести и захлопнул фолиант. В окно залетел сухой, желтоватый листок. Покружился и упал на пол. Вернувшись в дом из сада, где я работала после обеда, и подойдя к окну, я убрала книгу с подоконника, протянула руку, чтобы закрыть окно. И почувствовала дуновение ветра. Пропитанный электричеством и преддождевой свежестью, он дает знать, что с минуты на минуту придет она. Гроза. Я завороженно смотрю, как светлое небо закрывают свинцовые тучи. Все темнее и темнее становится вокруг. Деревья стонут на ветру, ветер срывает с них листья и, закручивая их в причудливом танце, швыряет на землю. Протяжно скрипят качели, быстро раскачиваясь на ветру. Вверх-вниз, вверх-вниз... Вдалеке, все еще тихий, но легко узнаваемый, раздается раскат грома. Глухой звук, наполненный мощью, предвестник дождя. Вот еще один, слышится уже ближе. Громче. Гроза совсем рядом. Я прислушиваюсь к эху отзвучавшего грома, всматриваюсь в темное небо. И вот наступает момент. Тот самый момент, перед началом, когда природа замирает, даже ветер на мгновение стихает, и все стоит безмолвно, ожидая. Исчезает движение, исчезают звуки. Есть только ожидание. Небо расколола на части неоновая молния. Сверкнула и пропала. Грянул гром, и на землю упали первые капли дождя. Одна, две, десять. Гул нарастает. Вторая молния освещает облака, дом и кроны деревьев в саду. В это мгновение в мир возвращаются звуки. Дождь, а это уже не дождь, а самый настоящий ливень низвергается на землю под раскаты грома. Он барабанит по крыше, хлещет со всей силы по деревьям, цветам, траве, раскачивает электрические провода. Сплошной стеной он скрывает от меня окружающий мир. Он, как тюлевая занавеска, которая движется и живет. Которая дышит и бьется к тебе в окна, словно хочет что-то сказать. Поведать о чем-то. Оживает ветер, и теперь занавесь дождя колышется, теперь дождь хочет войти в дом, он дотрагивается до подоконника, прозрачные брызги касаются моей руки, словно приветствуя. Молнии все еще продолжают проноситься по небу, освещая все вокруг. Стена дождя редеет, он становится тише, исчезает та ярость, та сила, и на смену ей приходит равномерность. Мир вновь появляется, в свете молний он кажется блестящим и холодным. Раскачиваются бледные деревья, грохочет гром. Я простираю руку вперед, под струи дождя. Он касается моих пальцев. Невероятно теплые капли искрятся на руке. Я забываю обо всем, лишь с замиранием сердца смотрю на мощь природы вокруг себя. Вздрагиваю от звуков грома и всполохов молний на небе. Но вот все тише звучат раскаты грома и все реже небо прочерчивают молнии. Вскоре я уже не слышу ничего, кроме мерного стука дождевых капель на улице. Гроза постепенно затихает, уходит вдаль. Вновь слышу другие звуки. Я слышу, как тикают часы, стоящие на камине. Время, остановившееся в грозу, вновь потекло. Небо немного светлеет, свинцовые тучи пропали. Я закрываю ставни, отхожу от окна и чувствую, как продрогла. Подбрасываю пару поленьев в камин. Дрожащее пламя медленно, но верно разгорается. Подношу руки к огню, любуюсь светом пламени. Капли на руках постепенно исчезают. Я сажусь в кресло у камина, и, завернувшись в плед, слушаю шелест капель за окном.