Х
Мне люди дарили разные раны.
Какие — царапинки, какие — шрамы.
Не хочется жизни, не хочется смерти.
За обедом опять:
«А ваши что дети?
Добились они каких-то высот?»
Мы добились… Нет, ничего.
Две красных книжки — это фигня.
Рисунки бессмысленны.
Тексты глупы.
Достоинства? Что это?
Кривятся губы.
В усмешке.
Я знаю о том, чего нет.
Тьма, тлен, боль, унижения.
Когда моя жизнь стала отражением?
Старой себя, но наоборот.
Лезвие мягко скользит по руке
Уже лужица крови в кулаке
Раскрыта ладонь —
Пятно на полу.
Хочется громко-громко кричать.
Нет, не могу, дома мать.
Можно скулить и резать плоть.
Отвлекаясь на мысли про смерть и покой.
Покой… Такое странное слово.
Как «нежность», но ближе.
Проще достать.
Стихи — бесконечный вой.
Спирт к очередной новой ране.
Соль на снятую кожу.
Боль.
Жаль, что одноэтажный дом.
«Мама! Хэй? Пойду погулять?»
Прощай.
Больше не надо страдать.
