Dead Bite

Ходячий рухнул на землю – теперь он точно мертв. Вязкая жижа стекает по ножу и руке, отчего сразу хочется принять душ или горячую ванну, а еще лучше продезинфицироваться всеми известными науке средствами, однако (вот уже, вроде, как год) такой возможности у нас нет. Апокалипсис знаете ли. И не просто какой-то там банальный конец света, который сносит с лица Земли все, что только можно, а самый настоящий, мать его, зомби-апокалипсис! Вот уже как год выживаю в этом кошмаре, а поверить так и не могу. Если бы не периодические нападения и покушения на мою жизнь, то и вовсе думала бы, что это сон. Хотя, где гарантия, что я не сплю? Дэрил вышел из здания напротив и кинул на меня взгляд, который означает, что мы не нашли то, зачем пришли. Вообще уходить отсюда пора, мертвецы все прибывают и прибывают, но мы не можем уйти без детского питания. А в этой части города, более-менее безопасной, как назло ничего нет. Складывается впечатление, что тут все только и делают, что рожают и кормят детей. - И куда дальше? – спрашиваю я, щурясь от палящих солнечных лучей. В их свете Диксон выглядит, словно Ангел Господень: волосы переливают золотом, глаза блестят. - Идем в город, - изрекает мужчина. И тон его свидетельствует о том, что возражения не принимаются. Я и сама понимаю, что нам нужно достать питание для Джудит, но ведь нужно смотреть на вещи реальнее. Нас двое, а в той части города (как показывают прошлые вылазки) ходячих больше раз в сто! Молча вытираю нож о край рубашки, лежащего на земле ходячего. Дэрил уже ушел вперед. Как же это раздражает! Мы сюда вообще-то вдвоем пришли! Но от мыслей меня отвлекает шорох, доносящийся из кустов. Оглядываюсь на Диксона – если позову, он не услышит. Ладно, сама проверю. Не впервой. Однако когда я прихожу на источник звука не вижу ровным счетом ничего. Ходячие так быстро не ходят. Вдруг чья-то рука ложится мне на плечо. Разворачиваюсь, вытаскиваю нож, однако мужчина легко выхватывает его. - Сдурела что ли? – шипит Дэрил. Сам сдурел! Окликнуть не мог? А если бы я была более ловкой и удержала бы нож в руках…. Хотя, это и вряд ли, нужно быть реалистом. Но мало ли что! Сердце бьется так, словно только что пробежала марафон. - Не нужно было уходить так далеко! – отвечаю ему в том же тоне. - Не нужно было отставать! Конечно, не отставать, молчать, не мешаться. Обращается со мной, как с ребенком. А кто спасал твою задницу не один раз за этот год? Нет, Дэрил, конечно в долгу не оставался, но сам факт – я тоже чего-то стою. - Тут кто-то был, Дэрил. И это не ходячий, - многозначительно добавляю я. Мой спутник нахмурился и жестом велел выйти из зарослей. Через минуту он выходит и сам. В такой же неловкой (лично для меня неловкой) тишине мы идем в центр города. Заброшенные дома, магазины, лужи крови на асфальте, оставленные машины – все, что ждет нас в центре города. Ходячих мертвецов нет, наверное, перекочевали в другую часть города. Кое-где лежат гниющие части тела, похожие на какие-то декорации к фильму ужасов. Больше всего меня пугают оставленные детские игрушки, перепачканные засохшей бардовой жидкостью и коляски. Взрослому человеку безумно страшно, взрослый растерян и зачастую не может себя защитить, но что может сделать ребенок, который толком даже не понимает происходящего? Вспоминаю Криса…. Сердце сразу ухает вниз. Как он? Жив? Где он? Целый год я гнала эти мысли подальше от себя, надеясь, что он жив. Меня не было рядом и что бы там ни было, если он умер, виновата лишь я. Чувствую, что в горле стоит ком. Нужно успокоиться. Наверное, можно подумать, что я бесчувственная тварь…. Вполне возможно – я не могу оценить это. Но, кто бы знал, как я его люблю. Живой он, мертвый или ходячий – это ничего не меняет. - Ходячий, - шепчу я Диксону, заглядывая в окошко небольшого магазинчика, куда мы решили наведаться. Он кивает. Я приоткрываю дверь, стараясь сделать это как можно тише, но давно не смазанные петли скрипят, лишая меня шансов остаться незамеченной. Мертвец наваливается на меня своей зловонной тушей, и я вонзаю нож прямо ему в голову. Покойся с миром. Пока Дэрил ищет детское питание, я осматриваю магазинчик на наличие в нем чего-либо пригодного для группы. Ничего. Ладно, хоть питание есть – мужчина заходит с полной корзинкой добра. Пора возвращаться домой. Мы доходим до машины, оставленной на въезде в город не убив ни одного ходячего. Грузим найденное в нее. Чувствую чей-то взгляд, оборачиваюсь – ни единой живой (и неживой) души, однако чувство, что за нами следят, не покидает меня до самой тюрьмы. Может, я просто устала?