Часть 1
17 октября 2013 г., 14:22
Хриплый, прокуренный голос.
Как всегда с гитарой в руках,
Разбросанный, спутанный волос,
И песня все та, о мирах.
Сидишь, как всегда, на кухне,
Иногда, пытаясь молчать,
Но там так жарко и душно,
Что готова ты в голос кричать.
Но ты поешь только песни,
Перебирая струны гитары.
Ты все ищешь ту самую смелость,
Что потеряна в горестей чаше.
И вот, уже последний аккорд,
Ты берешь, как всегда, идеально.
Как жаль, что я уже мертв,
Ведь наша история стала банальной.
