Мальчик из Питера

Утро не было добрым. Илья проснулся рано из-за света, проникавшего из-под порванных штор - вчера вернулся домой пьяным. Надо же, в конце концов, развеять себя... Хоть когда-то. Ему было абсолютно плевать на боль в голове - она и без этого ныла. Порыв ветра за окном, и вот он уже чувствует холод. Всё же, Питер - северная столица... Опять крики соседки за стеной, все перегородки в этом доме будто картонные. А впрочем, на другую квартиру у Ильи денег и не было. Всё же встав с кровати, даже не надев тапки, он дошёл до кухни и выпил стакан чего-то, что было налито туда ранее. Пошарив в полупустом шкафу тонкой рукой, Илья нащупал уже почти закончившуюся упаковку таблеток от головной боли, и, заполнив стакан водой из крана, запил ей одну из капсул. Проточная вода была невкусной, но на покупку чайника не было ни денег, ни времени. "Отравлюсь так отравлюсь. Кому я вообще нужен?" - так думал он, когда ему в голову приходила мысль о кипячёной воде. Опять крики соседки. Может, пора уже менять квартиру? Так же не выспишься... А в прочем, разве он высыпается? Кинув взгляд на окно, на этот раз вообще без шторы, Илья увидел мелкие снежинки, падающие за окном - уже пора доставать зимнюю куртку. Да и к лучшему, в крайнем случае можно будет в ней поспать. Господи, как же холодно.... И тут Илья обнаружил, что одет в одну рубашку. А что ещё он мог надеть? Более тёплые вещи... До магазина идти безумно далеко, да и нет на это времени. Чëрт, скоро же сдавать курсовую, а он за неё даже не садился. И опять порыв ветра, из-за которого Илья, поставив стакан на подоконник, схватил себя руками за плечи. Тихими шагами пройдясь по квартире, он взглянул на часы - пять утра. Выходить в универ нужно где то через два с половиной часа. Чем вообще можно занять это время? Он заходит в комнату, чтобы взять учебник, и его взгляд падает на зеркало. Чëрт. Как же ему не нравится это лицо. И дело не в укладке волос, и не в глазах, которые вообще непонятно какого цвета. Дело в другом. Главная причина его ненависти к себе - вообще всё его тело. Может быть, по отдельности его плечи, забинтованные кисти рук, уши с пирсингом или худые ноги были красивыми, но в совокупности это давало... Давало именно его. Илья ненавидел свою внешность, ненавидел за сочетание цвета глаз и тона кожи - последний был мертвенно-бледным, а первый попросту неопределяем. Да, мы все уникальны, и каждый по своему симпатичен. Но это... Как это вообще можно назвать красивым? Конечно, можно было бы сходить в салон и сделать адекватную стрижку, все-таки отрезав уже довольно длинную чёлку. Но откуда взять деньги, и откуда время? Он раздражённо стукнул кулаком по зеркалу, и оно треснуло. Конечно, ведь этот удар не первый, но уже последний. Стекло-то треснуло. Может, его вообще выкинуть, например, прямо сейчас? Но все эти планы откладываются, ведь внезапно Илья замечает пачку сигарет. Бесшумно стянув её со стола, он достаёт одну штуку из коробки, кинув последнюю куда-то назад. Осталось найти зажигалку. Опять порыв ветра за окном, и вот оно резко открывается, запуская в комнату бурный вальс снежинок. Илья рефлекторно гасит сигарету, подбегая к источнику холода, и с силой закрывает его. Черт, ведь придётся зажигать новую... Вот уже вторая затяжка. Это же последняя из пачки? Ну вот, значит, надо бросать курить... Ещё одну пачку... Это же целых сто рублей. Растянуть бы на пару месяцев - и вот он уже не курит. Соседка за стеной уже давно перешла с крика на громкий ор. Как же всё это надоело... И Илья опять ударил кулаком, но на этот раз по стене, со словами "Да заткнитесь!". Ему не хотелось грубить, да и вообще ничего не хотелось... Но он чувствовал, если это сделать - ему точно будут благодарны соседи снизу. А зачем ему это? Зачем ему вообще жить? .. Соседка опять начала кричать, но на этот раз уже на него. Но ему было плевать, как всегда, и вскоре она замолчала. Сев на диван, Илья тихо отнял ото рта сигарету: "Хотел же бросить". Но всё же, его жизнь имеет некий смысл. Им был тот парень, которого он любил. Надеяться на взаимность, конечно, было глупо, с его-то внешностью и уровнем гомофобии общества. Но Илья и не мечтал о счастливых отношениях, ведь понимал, что их у него явно не будет. Ему было достаточно просто воображать его улыбку, параллельно куря или просто смотря в окно. Хихикнув от таких мыслей, он встал с дивана и потушил сигарету. Тихо схватив что-то невесомое, воздушное за руки, абсолютно плевав на то, что ходя по холодной квартире в одной рубашке, можно легко простудиться и пора бы уже переодеться, Илья начал кружиться в медленном темпе, постепенно ускоряясь, и вот он уже вальсирует с невидимым человеком, где-то в глубине души представляя, что это именно тот, кого Илья любит. Но вот внезапно раздаётся звонок в дверь. Кого вообще могло принести... -он бросает взгляд на часы, - в 5.10 утра? Почта что ли какая-нибудь? Ну да вряд ли. И всё же Илья открывает дверь. Его сердце описало дугу, улетев вообще непонятно куда, при виде того, кто там был. Тот самый парень - каштановые волосы и ярко-жёлтые глаза - он был идеален. Пока хозяин квартиры пребывал в неком шоке и смятении, гость успел прикрыть за собой дверь... И тогда произошло то, от чего Илья чуть ли не упал в обморок. Тихий вздох, на фоне которого соседка опять начала что-то кому-то доказывать по телефону, и сказанное имя гостя - "Кирилл..." Но шатен прервал его, резко поцеловав. Его рука слегка приобняла Илью, когда первый понял, что второй не против, и вот хозяин квартиры уже прислонëн к стене. Бабочки в животе Ильи носились по пространству, сшибая всё на своём пути. Как такое могло произойти? Он же настолько некрасив... Илья просто ненавидит себя. Как его можно любить, как? Ни смотря ни на что, он успевал думать ещё и о будущем: "А правда, что будет дольше? " И всё же, обоим было безумно хорошо... Кирилл всё сильнее подавался вперёд, стремясь быть ещё ближе к Илье, а последний еле держался на ногах и крепких руках возлюбленного, почти падая в обморок от счастья... Нащупав руку хозяина квартиры, Кирилл схватил её и со страстью прижал к своей груди. Боже, как же приятно. Но воздух, как известно, не бесконечен... "Да, это моё имя. А я тебя люблю, Илюх." "За что меня вообще можно любить?.. "-господи, господи, господи. Зачем он это говорит? Почему бы Кириллу сейчас просто не уйти отсюда? Признаешься человеку в любви, а он внезапно начинает открывать тебе душу по поводу того, что ненавидит себя, стоя в одной рубашке. На его месте Илья бы давно ушёл - ему самому было слишком плохо, чтобы выслушивать кого-то... Но не в том случае, когда этим кем-то будет Кирилл. Это и называется любовью? Тихий всхлип, и Илья опускает голову вниз. Он что, плачет? Черт, как же неудобно... Казалось бы, надо радоваться, но нет. Это шутка? Они были обычными друзьями, но в какое то время Илья начал чувствовать что-то к Кириллу... Ощущения были безумно странные - с одной стороны, весь университет, в котором они учились, открыто ненавидел и презирал гомосексуальность, но всё же не спать лишний час под какую-то грустную русскую песню, лёжа на холодном диване и думая о друге, который стал возлюбленным и понимать, что это не взаимно, стоять на краю крыши школы, думая о том самом - не спрыгнуть ли? и всё равно не сдвинуться с места, пока не прозвенит звонок, стоять перед полуразбитым зеркалом с кровоточащими руками, покрытыми шрамами вообще непонятно от чего - не это ли вся суть его жизни? "Не говори так, - аккуратно раздвинув чёлку, шатен поцеловал возлюбленного в лоб, - я... Ты безумно милый, особенно в этой рубашке, ты знал? Только не плачь, я тебя умоляю. Голова болит? Как узнал? От тебя алкоголем пахнет... И сигаретами. Не порти своё здоровье...нам ещё жить вместе... Слышишь? " - почему он ещё здесь? Неужели... Илья ему правда нравится? "Слышу." Такие слова невозможно не слышать... И невозможно не слушать.