дневник влюбленного художника

эта война с тобой - просто сражение слов. в этой войне, лиз, пули не лучше цветов. и я не хочу тебе проиграть, я итак потеряла слишком много красной жидкости, все еще вытекающей из моего сердца, при этом крича "лиз права. ты в этом виновата." боишься крови, лиз? прости. - сколько длилось наше "навсегда"? - год, полтора? - два года и четыре месяца, лиз. сколько из них ты бегала по другим людям? - год и восемь месяцев, марси. помнишь это, лиззи? а я помню. и сейчас, когда ты взглядом взрываешь меня в темноте - наш маленький цветочный фронт горит в огне. а смски, в которых я искусно лгала, помнишь? как я не хотела говорить о проблемах в семье, с друзьями, ведь думала, что тебе неинтересно. как же я была права. у меня за спиной приятные васильки, пахучие ладныши, пушистая сирень, колючие розы, мягкие ромашки, прекрасный мак и твои любимые незабудки. за твоей спиной - оружие, порох, спички, огонь. но ты, лиззи, о победе забудь. как бы ты не старалась, цветы все же лучше пуль. сколько длилось "навсегда"? любовь короче, чем война. *** 06.01.23 "уже 6 вечера, а я только проснулся. и все, что я помню, это то, что я вроде как нравлюсь марси. вдруг он была пьяна. или пошутила. или.. да все что угодно. не может это быть правдой. я ведь такой... я. и на самом деле я не.." раздалось пиликание. на телефон ксавьера пришло сообщение. марси: не хочешь прогуляться?

ксавьер: да, почему бы и нет.

марси: я уже около твоей комнаты. она точно знала, что он согласится. - привет, – ксавьер открыл ей дверь. - только проснулся?, - он точно видит этот смех в ее глазах. - не смей смеяться надо мной, - она зсмеялась, - эй, я ведь попросил. - прости. торп не знал, чего она хотела, зачем ей это, но он пошел с ней. - ты мне нравишься, ксавьер, - выпалила она, едва они подошли к его так называемой мастерской. - да, ты мне тоже, - хмыкнул торп, словно это было само собой разумеещееся. а после понял, что сказал, – ой, стоп, стоп, стоп. это не так должно было выглядеть. я просто... я.. хотел, чтобы это произошло в более романточной обстановке. - куда еще романтичнее? – она подняла брови. - и то верно. - и ты стал бы со мной встречаться, ксавьер торп? – абадир улыбнулась, обнажив клыки. - я должен был предложить, – художник закатил глаза, – буду. - иногда ты ведешь себякак ребенок, знал об этом? - теперь знаю.