P.S.: К.В.В. О соулмейтах и карме

Сколько стоит любовь?

Слёзы падают вновь…

Как выйти из-под оков

Этих сказанных слов?..

Этих связанных снов.

Ты мой враг и мой бро,

Мой овраг и мой дом, ты моё всё…

Не убежать, еле дыша,

Ты же мой рай, ты же мой ад…

И мне всё равно — время вода.

Я больше не твой, и ты не моя…

«Mr.&Mrs. Smith» — Егор Крид

Забыв меня, ты начал жить — Всё с чистого листа, и к чёрту память. Молила Бога всё восстановить, Но, оказалось, нужно время, чтоб оттаять. В тот день, шесть лет назад, на небе Звезда зажглась — такая яркая, как вечность, И все попытки чувства бросить были так нелепы, Вонзился в нас амурный наконечник. Шли годы… Чувства всё крепчали. Судьба дала нам шанс познать себя, Друг друга мы избрали и узнали, А, выпивая, с нежностью шептали: «Я люблю тебя»… Ничто не вечно под луною — Всё изменилось враз и навсегда. Уйдя однажды, не прощавшися со мною, Ты дал понять, что ветер — сплошь твои слова. Полгода без тебя мне были мукой… Но время шло, я вспоминала реже о тебе. В тот майский первый день ты стал хитрюгой: С тоскою дал напомнить о себе. Поверив, я дала тебе повторный шанс, Чтоб доказать сумел, что ты вернулся из любви; Дороговатым оказался мой аванс, Услышала в ответ: «Я ухожу, другого поищи!» В июне нам бы было ровно года три, А в сентябре — шесть лет, как мы знакомы. Нежданно вечером погасли фонари — И вскрылись все сиптомы нелюбви. Ушёл в тот день, что и вернулся, А разница — священное число сказаний. Сначала думала: «Ну явно без меня загнулся!», Не избежать мне было состраданий. Бежала по щекам холодная вода, Царапала я руки в поисках надежды, И белая полоска мне была чужда, Как нищему не отыскать зимой одежды. В мой мир селфхарма, слёз и боли Пришёл однажды сильный, крепенький защитник, И вмиг в душе, как будто в поле боя, Возникли двое — «милый» и пушистик. Проснувшись поутру, я улыбаюсь, А проводя с ним время, забываю о тебе. Надеялась, весной от ран твоих скончаюсь, Однако же я выжила благодаря судьбе. В моей ты памяти навечно, отпускаю, Все мысли о тебе, моменты наши, чувства — Нет, больше вечерами я не погибаю, Но разлюбить того, кто первым стал — вот высший элемент искусства. Стучалась в двери, я рыдала у порога, Моля о том, чтобы простили и вернулись; На сердце не осталось ныне ни ожога, Ни следа от того, как раньше отшатнулись. Я так вернуть тебя хотела, ибо полюбила — В тот самый миг, когда ты разлюбить сумел. Я верность от любви к тебе хранила, А ты устроил дьявольский расстрел… Сегодня же настал момент расплаты: Я разлюбила, теперь он — «мой мир»; В том, что случилось, оба виноваты, И наш рассказ истёрся сплошь до дыр. Пришла пора прощаться, отпускать… Я не жалею о том счастье, что имела. Мы оба нынче вправе выбирать, Куда стрела Амура улетела. Ведь первую любовь не забывают: Она, как луч надежды, держит нас в живых, Немногие по ней скучают, выпивают, Но многие хранят в решётках золотых. Я отпускаю… Я тебя простила. Со временем нашла в себе я силы Понять, принять, простить, жить дальше — Ты летом стал на годик старше. Чтобы любить, необходимо сердце, Имевши сердце, нужен тот, Кому ты вновь сумеешь номер дверцы Сказать без лишних нечистот. «Прощай…» — и сердце вскачь пустилось, Твердили в голос небеса: «Ничья!», Нам было вместе хорошо, но так случилось: Ты больше не мой, а я — не твоя…