Когда умирает художник

- Сынок, а ты знал... - Отец медленно перевёл взгляд с холста на Андрюшу. Тот сидел и что-то малевал на листке бумаги. - Что каждый раз, когда умирает художник, Бог позволяет ему разукрасить небо? Андрюша отложил мелки и посмотрел на отца с интересом. - Правда? Не шутишь? - Мальчик вскинул бровку и с усмешкой отвёл взгляд. Видимо, уже придумал разоблачение отцовских слов. - Конечно! Посуди сам. Помнишь тот день, когда умерла твоя мама? Она была прекрасной художницей, правда? - Да! - Андрюша подскочил с пола и подхватил с собой свой рисунок. - Папа! Папа, смотри! Вот это, - он показал на синего человечка, - ты. Вот это, - он показал на красного человечка, - мама. А вот это, - он показал на маленького фиолетового человечка между двумя другими, - я! Похоже получилось, правда? Правда ведь, да? - Конечно правда! Ты у меня мой маленький художник! - Отец встал с табурета и, подхватив сына на руки, закрутил в объятиях. - Так, ты помнишь тот день? - Да. - Мальчик с интересом посмотрел на папу. Он ждал, пока тот продолжит рассказ про художника. - Так вот. Помнишь, как мы выходили из больницы тогда, вечером? Всё небо было окрашено красивым красным светом. Это мама его так разрисовала. Она хотела напомнить тебе, что она всегда рядом. Вот... тут. - Мужчина легонько ткнул Андрюшу в область сердца. - Я и без тебя знаю, что она тут! И будет тут, потому что где она ещё может быть!? Когда я вырасту, я сам стану художником! Я хочу быть похожим на маму! И вот тогда, когда умру я, я раскрашу небо во что-то более крутое, чем в красный или розовый! Это девчачие цвета. - Мальчик спрыгнул с папиных рук и побежал в сторону своих мелков. - Я раскрашу небо в зелёный, или в синий, или... или даже в фиолетовый! Будет круто, правда? - Обязательно. - Отец снова подхватил сына на руки, и закружился как волчок. - Йу-ху! Я самоле-е-е-е-е-е-ет! - Мой дорогой, напомни, какой сегодня день? - Семейное воскресенье! - Ну что, уже думал о том, куда мы пойдём? - Ну, Марина мне тут рассказывала...

***

- Андрюш, давай, нам пора собираться. - Папа уже стоял у двери и застёгивал пальто. - Пап, можно мы просто никуда не пойдём? Меня уже задрало это "семейное воскресенье"... - Сынок, тебе что, так сложно провести со мной одно своё воскресенье? Я же не забираю у тебя каждый выходной. Всего раз в пару месяцев... - Из комнаты сына послышался грохот. - У тебя там всё хорошо? Что там упало? - Да, это просто моя самооценка. - Хватит дерзить, а... - Отец встал на табурет, в попытках отыскать на верхнем ярусе шкафа ключи. Раньше, семейное воскресенье было у них всегда. Каждое воскресенье было предоставлено только им. Они прогуливались по разным интересным местам, веселились и радовались. Но потом мальчик стал постепенно вырастать, и папа решил, что нужно давать ему больше свободы. Теперь семейные воскресенья проводились только раз в месяц. "Пап, у меня не хватает времени на прогулки с друзьями... Давай проводить воскресенья чуть реже?" Думаю, ничего страшного в этом нет, он же подросток. "Пап, ну ты же всё понимаешь, да? Любимый человек нуждается в заботе. Мы с ним учимся в разных школах, воскресенье - единственный день, когда мы можем видеться. Давай пока я с ним встречаюсь, будем проводить воскресенья... ну... раз в два месяца? Но в наш день я буду только твой, честное слово! " Ну да, я тоже любил. Эх, помню свою первую подростковую влюблённость... Для него это важно, думаю, можно и потерпеть... "...ну, еще на пару недель..." Ну, это было ожидаемо. "...ну, ты же понимаешь, да? Но мы же всё равно проводим время вместе, ты всегда дома..." Он ребёнок, что с него взять. "...это всего лишь небольшой сдвиг, ничего такого..." И так, у них теперь лишь одно воскресенье в пол года. И даже на это он не хочет идти. - Пап, ну может всё таки..? - Нет, ты пойдешь. Андрюша вздохнул и начал что-то искать в тумбочке. Вдруг, в дверь позвонили. Папа открыл дверь. В звонок отчаянно трезвонила пожилая женщина, а за ней стояли подростки в тонких куртках, хотя на улице было довольно холодно. - Слушай, Лёш, - заговорила она, то и дело отмахиваясь от подростков, словно от назойливых мошек, - у вас тут случаем сахарку не будет? - Баб Диан, не будет. Идите пожалуйста в другую квартиру. Старушка проворчала что-то, но ушла, не став требовать. Дальше голос подали подростки, некогда стоявшие за ней: - Здравствуйте, а это... Андрюху можно? - Спросил один из пацанов чуть нагловатым тоном. - Привет, Саш. Нет, мы с Андрюшей сейчас идём в музей, так что в любом случае "его нельзя". - Он дома хотя бы? Мне ему просто нужно кое-что сказать. - Ладно, я его позову. Андрюш! Послышался топот и крик: - Я просил тебя меня так не называть! Мне уже почти восемнадцать, какой Анд.. - Парень не успел договорить. В дверном проёме он увидел своих друзей. - Ну привет "Андрюша"! - Компания загоготала. - У нас сегодня вечером в "Берлине" тусовка намечается... Ты как? Идёшь? - Нет, он не идёт. У нас семейное мероприятие, и он его не пропустит. - Отец уже ответил за парня, тот даже ещё не успел ничего сказать. - Ну, как знаешь... Мой батя вкинул не малые бабки, чтобы арендовать его нам. Ну, моё дело было предложить... К слову, там будет он так что, ты если что сам такой выбор сделал... - Мальчик картинно развернулся на пятках от двери и как будто намеревался уходить. - Пап, ну, может, всё таки..? - Нет. И ты знаешь, почему тебе нельзя идти сегодня. - Пап, да я уже взрослый! И вообще, с фига я у кого-то там отпрашиваюсь? Мне ж уже завтра восемнадцать исполняется! - Завтра, но не сегодня. Сегодня ты дома. - Да почему ты такой? Чё, сложно отпустить хотя бы разочек? Отец повернул голову на Сашу и людей, стоявших позади него. - Вы же услышали мой ответ. - Он взялся за ручку двери. - Уходите. Громкий хлопок. - Пап, да чего ты ведёшь себя как маленький ребёнок?! - Нет, это ты ведешь себя как маленький ребёнок! Он ещё никогда так не кричал на сына. Как "так"? Обиженно. Зло. Со слезами в голосе. Он мог прикрикнуть на сына за плохие оценки, или за то, что учитель поймал его за курением в общем школьном туалете. Он мог отчитать его за дерзость, или за позднее возвращение домой с очередной вечеринки. Но сейчас отец кричал, рыдая. Андрюша всегда где-то пропадал, часто не отвечал на звонки. Андрюша сократил их совместное времяпрепровождение до минимума на столько, на сколько это было в его силах. Но ещё одного "сокращения" отец уже не смог выдержать. - Я и так тебе всё позволяю! - Кричал он, отбрасывая всё-таки найденные на полке ключи куда-то в сторону. - Я на тебя орал когда нибудь? Вот скажи, орал? Да, отчитывал, но когда нибудь препятствовал твоим... посиделкам в клубе ночью? Или встреч с непонятно кем хер знает где? Я когда нибудь препятствовал твоему общению с твоим "любимым человеком", а? Да что я... Ты даже ни разу не привёл этого человека к нам домой! Появилась какая-то модная вещь? Пожалуйста, на, сынок. Дать денег? Конечно, сынок, ты только скажи. А сынок только и делает, что в душу плюёт..! - Да ты меня сейчас никуда не отпускаешь! Этот поход в клуб стоит мне жизни! Да ты просто понимаешь, что там будет?! Тебе что, так сложно пустить меня в грёбаный клуб? Чё, обосрёшся, если я пойду?! - Да иди ты хоть на все четыре стороны! Я и так тебе всё позволял, а ты не моешь провести со мной нормально даже день. Я ведь всё делаю для тебя, Андрюша..! - Иди на хер. Ненавижу тебя. Чтоб ты сдох в нищете, рисовака грёбаный. Задрал уже называть меня... "Андрюшей" Когда я вырасту, я сам стану художником! Я хочу быть похожим на маму! - Убирайся. - В голосе отца сквозила сталь. - Что? - Убирайся, я сказал, из этого дома, ублюдок ты не благодарный! Тварь бесхребетная, чтоб мои глаза тебя больше не видели! - А вот и взаимное поливание говном. - Парень усмехнулся. - Спасибо за щедрость, па-поч-ка.

***

А я не думал. что без Андрюши в квартире будет так пусто. Ушёл. Дверью хлопнул. Надо ему позвонить. Что ж я натворил, то... Безусловно, в этом и его вина была, но... Ой, с сердцем.. С сердцем что-то...