1
18 декабря 2022 г., 17:00
1917 год. 1 июля. 11:49. Омск.
Черные тучи полностью закрыли солнце, не давая лучам пройти сквозь них. Я знал, что сегодня погода не на моей стороне, но времени было предостаточно, чтобы зайти в свой вагон. Люди медленно волочились около прохода, а когда настала моя очередь отдавать билет, дождь маленькими капельками омочил мой темно-коричневый пиджак. Зайдя в вагон, почувствовался запах свежеприготовленной выпечки и чая с привкусом металла.
Я отодвинул шторку от окна, в надежде увидеть вид на станцию, но к несчастью сидел я с другой стороны. Напротив меня мужчина лет тридцати разглядывал обложку своей книги, очеркивая пальцем её корешок. Книга с красивым названием «Край бездны», на ней кроме названия ничего и не было. А страницы были пустыми.
Меня потешило его сосредоточенное лицо. Он был одет довольно богато и аккуратно, вещей с собой не было, разве что маленькая кожаная сумочка.
– Куда путь держите? – спросил он, продолжая осматривать книгу.
– Тюмень, – ответил я, на столько тихо, что потом начал сомневаться, был ли услышан мой ответ. – А вы, куда направляетесь?
– Мне же не обязательно отвечать, дабы вы мне ответили, – улыбнулся мужчина, взглянув исподлобья. – Так ведь?
Я не ожидал такого ответа, поэтому слегка изумился. На самом деле он прав, поэтому я просто замолчал и расслабившись на сиденье, услышал знакомый баритон.
– Прошу прощения, если обидел, – по доброму улыбнулся мужчина и потянул руку вперед. – Я же начал разговор, меня зовут Арсений.
Пожав его руку, я почувствовал тепло и приятный запах древесины, когда чуть наклонился вперед.
– Меня Антон зовут, у вас прекрасное имя, Арсений.
– Благодарю вас, а вы очень обаятельны, – с лёгкостью сказал он.
Капли дождя приятно ласкали слух, задерживаясь на окне несколько секунд, а позже медленно стекали по стеклу.
– Спасибо, Арсений.
Дождь превратился в ливень, а поезд начал отъезжать с места, из-за чего был слышен звук рельс смешанный с каплями попадающих на закрытое окно.
– Непредвиденная погода, – разбавил приятную тишину Арсений.
– Могу не согласиться, я как раз этого ожидал, – отметил я, доставая из сумки под цвет костюма, черный зонт.
– Вы предусмотрительны, – подметил мужчина.
2016 год. Тот же день и время. Санкт-Петербург.
Люди настолько суетливы, что в очереди за обычными пышками, можно получить несколько синяков и обидных слов без причины. Я забросил эту идею и вышел из ряда людей, которые не давали прохода. Был слышен незаметный звук грома, поэтому я забежал в ближайшую кофейню, чтобы укрыться от дождя.
– Добро пожаловать! – произнесла молодая девушка, подходя к моему столику. – Чего желаете?
– Капучино и побольше сахара пожалуйста.
Практически все столики были заняты, а в кафе заходили новые, но уже чуть промокшие люди.
– Извините, вы один? – спросил незнакомец, присаживаясь напротив.
– Что? – немного не понял ситуацию я.
– Я просто присяду, – ответил мужчина.
Я был не против, к тому же он видимо попал под дождь и скоро уйдет как ливень стихнет.
Немного мокрые плечи и подол пальто, темно-синий костюм под ним и белый галстук торчащий из кармана, позолоченные швейцарские часы и золотая цепочка рядом с ними красовались на его запястье. Видимо он понял, что я его разглядываю и начал разговор.
– Неожиданно дождь начался, да? – спросил мужчина.
– По-моему для Питера типично, – поделился я.
– Правда? Я первый раз здесь. Не знаешь куда можно сходить? – спросил он.
Суматошная атмосфера стояла в кафе. Промокшие люди всё приходили и приходили, а дождь становился всё сильнее.
– Питер прекрасен, куда бы ты не попал, везде красиво, – без раздумий ответил я.
Мужчина вздохнул и взглянул через плечо назад в панорамное окно. Потом посмотрел в мои глаза. У него они голубые.
– Только не в такую погоду, – с грустью в голосе сказал он.
Первая мысль, которая пришла в голову была безумной, но такой правильной.
– Пошли.
1917 год. 1 июля. 19:22. Тюмень
Поезд аккуратно остановился и женщина лет сорока сообщила о прибытии в Тюмень. Дождь так же шел не стихая, как будто следил за этим вагоном. Арсений спал облокотившись о стену с книгой в руках. Мы больше не увидимся и мне захотелось его разбудить, чтобы попрощаться. Но я передумал. Ведь мы еще увидимся?
Не хочется покидать этот уютный как дом вагон. Люди здесь замечательные. И Арсений.
2016 год. Тот же день и время. Санкт-Петербург.
– Ты уверен? – с опаской спросил мужчина.
– Более чем, – ответил я. – Я Антон кстати.
– Арсений.
Мы стояли на крыльце кофейни. Ливень был настолько сильный, что дальше метра ничего не было видно. Улочки полностью пустые и только я и Арсений, стоим над маленькой крышей здания.
– Давай насчет три бежим вперед, – предложил Арсений.
– А дальше?
– А дальше, куда глаза глядят.
И насчет два мы были готовы, а насчет три смеясь поскользнулись об ближайшую лужу. Было холодно и тепло одновременно. Странное ощущение.
– Давай всё же куда-то зайдем, а то заболеем, – предложил я, хотя мне так хотелось побегать под дождем.
– Ты же хочешь погулять под дождем, – предположил Арсений. – Так ведь?
Это уже со мной случалось.
– Давай в это здание, – показывая пальцем на него сказал он.
– Давай, – согласился я.
Высокие потолки и разноцветные стёкла в окнах. Чем то оно было похоже на церковь, но это оказалось библиотекой.
– Любишь читать? – поинтересовался я.
– Очень.
Схватив меня за предплечье он повёл меня межу рядами книг. Арсений шёл так уверенно, будто сам эту библиотеку и строил.
– Вот, – сказал он, резко остановившись около полки книг, где лежала маленькая стопочка.
Книга, что лежала сверху, была не такая как остальные. Переплетенная вручную обложка и одно пустое название по её середине.
– Что это? – спросил я, рассматривая её.
– Не знаю, – вздохнув ответил Арсений. – Но она необычная, открой её.
Страницы без текста, а на листах были размазаны бордовые капли и разводы.
1917 год. 1 июля. 19:30. Тюмень.
У бабушки пахнет теплом. Тут всегда печка горит, кот ласкается о ногу, а дед ворча заваливает работой у порога. В этот раз он меня пожалел, увидев мой промокший и уставший вид.
– Антош, ну наконец-то, – взяв меня за щёки и оглядывая с головы до ног, радостно прожужжала бабушка. – Сегодня у нас гости.
Войдя в чистую и убранную горницу, где я жил до смерти матери, на мой взор попал знакомый силуэт.
Всё те же расправленные плечи, как будто я их вижу каждый день, и высоко поднятый подбородок.
– Но почему? Почему вы здесь, Арсений? – спросил я.
– Я навещаю вашу бабушку, Антон, – слегка улыбнулся он.
Присев на соседнюю скамью и посмотрев в блестящие и хитрые глаза. Я всё понял.
2022 год. Декабрь. Санкт-Петербург.
– Арс, сегодня на ужин не приду, у меня лекция.
Хоть мне… ну в общем много лет, однако универ я так и не закончил. Поэтому учусь на литератора и подрабатываю барменом одновременно, чтобы оплачивать нашу с Арсением квартиру.
– Опять? – надевая выглаженный костюм у зеркала, возмущается он. – Давай я заеду за тобой.
Под вечер, когда уже солнце ушло наполовину горизонта, за мной заехал Арс. Я ему предложил посидеть и послушать со мной лекцию.
Сентиментализм. Основным примером была выдуманная история «Край бездны».
– Антон, что скажешь о прочитанной книге? – спросил меня преподаватель.
Я не стал думать над ответом, я его уже знал.
– Герой даже не предполагал, что его убьет человек, которому он вроде бы доверял. Если углубиться в реальность действий, то о доверии и речи идти не может, – поделился я, но ему не особо понравился мой ответ, поэтому я продолжил. – Они знакомы меньше суток, однако тема сентиментализм, поэтому он оправдан. Но я не понимаю намеренья убийцы. Зачем он пришел к его бабушке? Почему её не убил? И почему убил его.
– Можно вмешаюсь? – резко встал Арсений посмотрев на меня, получив положительный кивок от преподавателя, он продолжил. – Он убил его потому что боялся.
И я всё понял.
Примечания:
Продолжения нет.
