Истории глаз

Я следил за ним не первый год. Он жил в этом доме всё время, которое я его знал. Домишка был двухэтажный с несколькими комнатами на каждом этаже. Пожалуй, мне больше всего нравился первый этаж. На нём была библиотека, кухня и гостиная — мои любимые комнаты. В них он мог сидеть долгое время, позволяя мне отдохнуть от постоянного передвижения по этому миру. Часто я садился куда-нибудь в угол и тихонько наблюдал за тем, как он читает книгу или ест очередной кулинарный шедевр, приготовленный им же. А второй этаж… каждый раз, когда он направлялся наверх по лестнице, моё иллюзорное сердце билось быстрее. Я мог долго стоять внизу, глядя в непроглядную темноту сверху, но раз за разом мне приходилось подниматься вверх. Выбора не было. Я должен был. Это моя работа. Лестница скрипела под каждым моим шагом, словно я был осязаем. Но я знал, это делает дом, будь я в другом жилище, то обязательно бы посмеялся, решив, что дух жилья просто играется. Но не здесь. Эти звуки больше походили на отчаянные хрипы о помощи. Я не мог помочь. На самом этаже не было чего-то страшного. Тут была спальня, небольшая кладовка и ванная комната. Он часто поднимался сюда по понятным причинам. И всё, казалось бы, было в порядке. Но стоило мне остановиться, вслушаться в тишину, как я слышал. Слышал шёпот нескольких голосов. Они были похожи на детские. По иронии судьбы, доносились они с чердака. Человек никогда не поднимался туда, не упоминал его, словно его и нет. Но я знаю. Я слышу. Я могу подняться, сделать так, как просят они. Но я не сделаю этого. Поэтому мне приходится раз за разом затыкать уши и посылать их к чёрту. Наверное, там трупы детей. Я не хочу проверять. Сейчас это не моё дело.