Костры за спиной

Я иду по парку, а передо мной бежит наша дочка. Маленькая копия жены несется вперед, закапывается в листья, приносит мне один из них. Красивый, резкой и ярко-красный. Мы идем с ней за руку, а в переди, сразу за мостом стоит Ира и улыбается нам. Она все с такими же волнистыми волосами по плечи, но теперь натурального оттенка, их раздувает ветер, распахивающий и мое пальто.       - Эй, беги вперед к маме, - говорю я, слегка подталкивая малышку вперед к широкому мосту. Сама притормаживаю, стряхивая мелкие листочки с плеча и кладя в карман тот, который дала мне дочка. Поднимаю глаза и мельком смотрю на девушку, стоящую возле моста. Она поджигает сигарету и неловко роняет зажигалку мне под ноги. Поднимаю ее и протягиваю хозяйке.       - Вы зажигалку... - начинаю я. И внезапно узнаю. Она тянет руку, чтобы забрать, и замирает также как и я. Я смотрю в знакомые карие глаза. А она в мои. И сердце обрывается. Мы не виделись долгих двенадцать лет. Она сильно повзрослела. Как и я, наверное. Под глазами залегли тяжелые тени. Волосы все такие же короткие, но уже не двуцветные и далеко не такие яркие. Незнакомое пальто, но все тот же тяжелый парфюм. Наша история искрит между нами, как оголенные провода. Комок боли, лжи и страха, который мы сами затянули своей глупостью. Молчу несколько секунд, и она тоже не роняет ни слова. Я ежусь от холода, а старые шрамы будто начинают гореть на моих руках где-то под кожей. Знакомая боль сковывает ребра, да так, что делается тяжело вдохнуть.       - Можно сигарету? - наконец спрашиваю я, крутя в руках ее зажигалку. И кричу через мост, - Ир, погуляйте пока в другой части парка, я скоро приду.       - Ты все еще куришь? - хрипло спрашивают с другой стороны, но пачку все же протягивают, и меня прошивает будто током.       - Вообще то нет, я давно бросила, - сообщаю, затягиваясь и отдавая наконец зажигалку, - Ты тоже кажется бросала когда-то.       - Как видишь не получилось.       - Вижу, - говорю, смотрю на нее и на душе кошки скребут. Глаза грустные. Какие-то слишком тяжелые. У нее не всегда такие были. Но сейчас боли в них столько, что хватило бы на пару десятков человек. И кажется я добавляю в них еще немного. Как когда-то она подливала боли в мои.       - Ты одна? - не уточняю здесь или вообще, но получаю ответ на оба вопроса.       - Да, давно, - она делает паузу, затягиваясь, - А у тебя я смотрю все сложилось. Твоя девочка?       - Биологически Ирина. Но да. И моя тоже.       - Это..?       - Да, та самая девушка из другого города. Она не побоялась тогда пойти за мной. Не сказанное "в отличие от тебя" повисает между нами стеной. Молчу с минуту и докуриваю сигарету, слегка поморщившись от ощущения дыма в легких, от которого успела отвыкнуть. Она смотрит на меня как раньше, не отрываясь. Но я больше не смотрю на нее, не хочу видеть эту боль и эти дьявольские глаза вообще, что когда-то затянули в себя. Мне хватает своей боли. Рана на сердце затянулась, но так и не заросла до конца. Смотрю на небо, грозящееся разразиться дождем и наконец говорю:       - Я буду вечером в баре в центре. Напиши, если захочешь присоединиться, у меня тот же аккаунт, - разворачиваюсь и иду искать свою семью. Не знаю, зачем предложила.       - Прости, - тихо раздается за спиной, заставляя меня замереть на пару секунд и склонить голову к груди, но я не оглядываюсь. Не хочу чтобы она теперь видела и мою боль. Потому что в эту секунду в моих глазах все то, что было в них в день, когда она ушла. Я не смогла избавиться от этого. Только затолкать вглубь, чтобы никто и никогда больше этого не увидел. Вечером я даже не жду сообщения. Кажется прощальное “прости” было последним, что мы друг другу скажем. Да и не знаю хочу ли, чтобы это чертового сообщение пришло. Она - это что-то из далекого прошлого, и мне пришлось пожертвовать слишком многим, чтобы попытаться избавиться от него, приглушить и заделать ту дыру, что во мне оставили. Не думала, что когда то снова увижу ее, а тем более сейчас.Уже выхожу из нашего номера, спускаюсь в шикарное лобби отеля и мельком смотрю на экран телефона. “Какой бар?” - гласит уведомление.