Кто кого

- Хуй твоей Аргентине! И твоему Месси! - победоносно орёт Борян, когда Франция вколачивает третий гол. - Это тебе хуй! - срываюсь я, не отлипая от экрана. - Месси - бог! - Пффф, - раздаётся презрительно слева. Никак Витяй очухался. Говорили ему, не мешать пиво, глинтвейн и рябиновку, храпит теперь похлеще, чем в театре... - По игре он - бог, а не человек! - в подтверждение своих слов я тяжело грохаю кулаком о стол. - Молодые люди, большая просьба, немного потише, - рядом с нами как из воздуха материализуется официантка в черно-белом платье с натянутой малиновой улыбкой. Можно подумать, у них тут пафосный ресторан, а не бар на окраине спального района. - Вы, девушка, лучше бы заказы так же быстро принимали, как замечания раздаёте, - язвительно откликаюсь я. - Мы сорок минут ждали. - И мы явно здесь не самые шумные! - быкует Борян. Его хлебом не корми, дай права покачать. Борян, в кои-то веке, прав. В баре народу как сельдей в бочке и орут абсолютно все. - Девушка, обещаю, мы будем вести себя поспокойнее. Я за ними пригляжу. А не, не все. Костик, как всегда, сама благовоспитанность, этикет на ножках. Он даже одет почти как в офисе, только рубашку до локтей закатал и без галстука. Официантка с сомнением оглядывает меня и Боряна. - Вы же понимаете, эмоции и всё такое, чемпионат мира раз в четыре года, - растолковывает Костик, расплываясь в лучезарной улыбке. Сука, он официантку, что ли, кадрит? На миг я даже отвлекаюсь от футбола и исподлобья подозрительно слежу за Костиком. Сидит весь из себя прилизанный: глаза блестят, зубы как жемчуг, с лица хоть воду пей, как моя бабка говорит. И чего в бар с нами поперся, всё равно в футболе ни бельмеса не шарит? - Бог - это Марадона! - заявляет Тихонов, когда очарованная Костиком официантка удаляется. Тихонов опрокидывает в себя остатки пива и берется за новую кружку. - Месси до него как до луны! - он стирает с губ пенные усы. - Месси всё, что мог выиграл, сейчас ещё кубок ЧМ возьмёт... - я принимаюсь ожесточенно спорить, перечисляю все достижения и трофеи, стараясь ничего не упустить. - Нихрена он не возьмёт, вон как Франция взбодрилась! - возражает Борян, наблюдая за атакой французов. - Доброго вечера, здесь не занято? - высокая блондинка с внушительным декольте наперевес указывает на пустующее место рядом со мной, сзади мнутся две её подруги. - Занято, - я пинком задвигаю стул под стол. Девица пронзает меня уничтожающим взглядом. - Быдло! - презрительно бросает она, разворачивается на высоких каблуках и протискивается к своим. - Мирон, бля, ни себе ни людям! - ноет Тихонов, провожая блондинку жадными волчьими глазами. - Правильно! - неожиданно поддерживает меня Борян. - Будут трещать над ухом, финал досмотреть не дадут! Назаказывают всего, плати за них потом! - Ну вас нахер, - Тихонов машет здоровенной лапишей. - Как полоумные с этим футболом! - Ну! - лениво поддакивает Витяй. - Мироха, отсосал бы своему Месси, если б мог? - ржёт он. - Стопудов, отсосал бы! - вклинивается Борян. - Или трахнул бы его! Нет разве? - он пихает меня в плечо. - Кого угодно трахну, если Аргентина выиграет, - парирую я и хватаюсь за голову, когда мяч пролетает мимо ворот. - Прям, кого угодно? - недоверчиво переспрашивает Тихонов. - Легко! - отзываюсь я, не отрываясь от происходящего на поле. - Да хоть Мурадова. С противоположного конца стола доносится угрожающее шипение, что-то типа "завали" или "ебанулся", но фраза быстро тонет в гомоне возбужденных голосов - объявлена серия пенальти. *** - Ладно, теперь Месси действительно бог, - великодушно соглашается Борян, прощаясь у бара. Вокруг дурдом: визг, вопли, хохот, кажется, все присутствующие болели за Аргентину, а возможно, это просто последствия красивой захватывающей игры. - Я же говорил! - снисходительно киваю, крепко пожимая руки приятелям. Кто-то ловит такси, кто-то шагает к метро. Повезло, что мне до дома рукой подать. - Дебил ты, Мирон, - цедит Костик, заталкивая меня в квартиру. - Нахлещешься пива, и сразу невменько... Думал, убью тебя, - возмущённо выговаривает он, гремя ключами. - А что я такого сказал? - развожу я руками с невинным видом. - Иди, отсасывай своему Месси, - Костик включает лютую обиду, но Аргентина победила, и испортить мне настроение ему не под силу. - Не, я лучше тебе, - я быстро расстёгиваю на нём ремень, спускаю брюки. - Может, хоть в комнату зайдём? Или так и продолжим в коридоре? - недовольно бурчит Костик, но его тело подсказывает, что и он далеко не прочь зависнуть между вешалками и обувницей. - Как скажешь, Кость, - я послушно вваливаюсь в спальню и роняю его на кровать. - Только ты ошибся, Мирош! - заявляет Костик, перекатывая меня на спину. - Трахать тебя сегодня буду я.