Тело в клетчатой рубашке.

Ночью девушкам хочется пить, читать, рисовать, играть на гитаре, а особенно Кристине… Хотелось. Ну а сейчас хочется просто выйти в окно. Надежда. Она есть даже в самом потерянном человеке… Даже в Крис. Они умрут последними. Это точно. Возможно не умрут вообще… Каждый человек, который потерял смысл, не потерял любимую вещь. Та самая вещь, которую человек носит постоянно. С собой или на себе, в жару или в холод, с курткой или без, в счастье и в горе. Та же рубашка в клетку почти годовалой давности. Когда тебя кинули несколько людей, которых ты тем или иным образом любила, в любом случае для тебя это становится проблемой. Эту проблему начинаешь пробовать заглушить, но методы утешения становятся настолько припизднутыми проблемами, что об этом человеке забываешь моментально. Начинаешь заедать — лечишься от компульсивного переедания или рпп, уходишь в творчество — вокруг люди жалуются, что ты ничего не делаешь, уходишь в красивых женщин — все жалуются, что ты бабник, начинаешь резаться — лечишься от мании повреждать себя, а ты ведь просто хотела заглушить… Ты держалась и не резалась, но небеса послали тебе свои «проверки», которые ты с успехом провалила. Через какое-то время ты пытаешься решить, эту проблему, и не потому, что ты понимаешь, что причиняет себе вред, а потому что твоя рука начинает уже неметь от всего происходящего. Эта «прелесть» затягивает. Это особый и невыносимый наркотик. Ты повторяешь эти махинации даже когда тебе хорошо, потому что без этого ты будто не ты. Тебя не отпустит в истерических ситуациях, если ты не сделаешь свою руку красной. Не отпускало. Любовь может поборот все зависимости. Наша героиня верила в это. Только уже в прошедшем времени.