Второе письмо Б

В который раз, когда пишу вам стих Я проливаю новую слезу. Не знаю почему их лью…. Но почему-то я волнуюсь в этот миг. Одно слово, а воспоминаний тысячу, как звёзд. А сколько запахов я ощущаю, все цветное. Быть может у нас много существует гнёзд, Но среди них всегда одно родное. Жаль лирика не рвётся, как вулкан, Не получается внести, что так хотелось, Ведь в мыслях все сбивается в туман, И даже то, что так не смело въелось. Тебе я пробую писать стихи, Возможно в них смогу сказаться без проблем. Быть может они слабы и сухи, Но я воздвигну в них одну из главных тем. За тобой скучаю каждый вечер, Пусть я не Пушкин, не поэт, Но мой мотив пусть буден вечен, Как вечен в этом мире свет. Пусть вечно будет моё море, Из чувств, любви и побуждений, Вечерних строк и вдохновений, Пусть разгуляются в просторе… Я молчалива, это знаю, Но мне бы все же рассказать О том, как часто замечаю, Во снах своих твою кровать, И стульчик рядом, и очки, И блеклый свет в просторной зале, И те нелепые пучки На волосах и все так далее… И рук твоих творенья помню, Все те творенья из муки, Что ловко так лепили ты, Конечно, это всегда помню. Мне не хватает посиделок По темноте в ночной тиши. И белых стен твоих побелок - В глазах моих как миражи. Ковёр настенный… там не ткань… В них жизнь в узорах сплетена, История в одни тона, И яблоки в благую рань. Пожалуй, завершу на этом слог - Ностальгия всучила тревогу Не приближает она мою ногу, Чтоб зайти на родимый порог.