догоревшее

сделай вид, что все так хорошо, как и было до этого, сделай вид, что в прокуренных комнатах дышится с радостью, ведь не всем нам дано в этом мире рождаться поэтами, видно, все мы, забытые господом, рады по-разному. и ты хочешь кричать, крик рождается в горле строчками, и ты хочешь реветь, как ребенок, над каждой буковкой, только вот на бумагу ложатся одни многоточия, да чернила льются из глаз на дрожащую руку. посмотри, посмотри, в космос рвутся воздушные змеи, кто-то курит опять, по квартире до ночи бродит, ты так хочешь кричать со страниц, но, увы, не умеешь, и кричишь от боли, лежа на переходе. сделай вид, что все так хорошо, как и было до этого, что ты можешь дышать, не бросай меня одного! видно, было дано уходить нам, не ставши поэтами. крик господень рождается в стих, и ты слышишь его.