пастбища

Фото цветные – только на плёнку; чёрно-белый снимок марта – только сепия его луж; птицы вспахивают рябь небесную, узоры крон пронзают талую воду; искрятся звёзды, - икра мироздания мечется-мечется во тьме; лунное молоко, оловянные поляны, серебристые островки; в листопаде тумана, - тайна: в плеске и шелесте, в журчании и плеске, в капели уходящей зимы… Остывает лёд, умирает снег; отцветает ночь… Первым рождается синий цвет одиночества, вторым – розовый румянец зари: так мир смотрится в зеркала глаз, в отражение облаков; в завихрениях туч кустится свежая красота, - та, ещё не страстная, но самая прекрасная любовь, которая никогда не обретёт жадную дрожь плоти, её теплоту и стыд; ночь не стыдится своей наготы, рассвет не стыдится своей похоти; звёзды и луна подглядывают всегда, и, когда ты спишь, они ложатся в твои тени, смакуют твои сны, как белое вино смакует белое мясо уснувших рыб… Рыбы всегда засыпают; наши древние пращуры, и пещерный страх, водный трепет, ужас бездонного сна, - это и есть наша весна: осколки луж, льда, и страха: пастбища мыслей-телят и тучных коров-прозрений; колыбель молока, разума, которую качают травы, - их нежно целует ветер.