Хрест

Мы расстались зимой 2001, чтобы сойтись сегодня. Небольшой храмик с золотыми куполами, отливающими в свете дня. Белое покрывало из снега укрывало его со всех сторон, оставляя для гостей маленькую тропинку к воротам, дверьми уж назвать это было сложно. Я остановился перед ним ненадолго, так, поглядеть, вспомнить былое. Мы часто были вместе в таких, на него похожих, церквушках. Искали алтари, гоняли балду на кладбищах и заброшках. Там тоже лесной воздух забивал лёгкие. Он был словно наркотик - сколько вдыхай, не надышишься. Я пихаю руки в карманы и иду по узенькой тропинке. Покрывало под берцами хрустит и скрипит, принимает следы, словно раны от разгоряченного металла. Такие не заживают, их либо сдирают, либо перекрывают, либо оставляют новые. Замок, сделанный из медяков, словно насмехается. Он, распятый цепями, висит и не даёт пройти. Я пролезаю под ним, двери в этом храмике всегда открыты. Его забросили ещё двести лет назад, вместе с деревушкой у реки. Расписные стены, мозаика, обрамляющая окна, колонны и бетонный пол до партера, после которого он уже в паззл. Запах тлеющих свечей - видимо, кто-то недавно был здесь, а может и сейчас ещё есть. Шаги гулом отдаются в стенах. Старый орган возвышается у дальней стены. Всё усеяно иконами и святыми, апостолами и Христом. Ноты легко поддаются мне. Вместе с аккомпанементом раздается звон бокала. Белое, как снег, вино, утекают в трещины и щели пола. - Вот же незадача... Снова разбил. Ангел, совсем не похожий на тех, что на иконах. Помятый, грязный и с оторванными крыльями, он не смотрит в мою сторону, не кидает избитых фраз. Только щёлкает пальцами и музыка наполняет всё. Мы расстались зимой 2001. Чтобы встретиться снова.