Lost winter soul

Очередным промозглым утром, когда металл перестал прожигать кожу своим холодом, он вновь сел в тот самый дальний угол. В его руках промелькнула сигарета, единственная, что всегда согревала и отдавала все тепло, что в себе имела. Краткий треск спички о коробок и последний шанс вспыхнул разом. Сигарета быстро переняла на себя весь огонь от деревца, забирая у того все без остатка. Он прикрыл глаза, откидываясь на твердую стенку, чуть морщась. Ещё не привык. Руки тянутся к лицу, но не за поцелуем. Оставляя на языке привкус горечи, он высвобождает все накопившееся и тихо смеётся. -Куда докатился я.. Глаза едва приоткрыты, а перед ними холодный, бездушный зимний пейзаж. Никто и ничто не мешает ему прощаться с жизнью сейчас. Он держался несколько дней, но так и не нашел на главный вопрос ответ. Очередная затяжка, а дым тут же стынет. Даже он лишен жизни, а что уж говорить про него самого. Слышится гул ветра. Убаюкивает, провожая в последний путь. А ведь куртка когда-то была кем-то хорошим согрета. Манили те руки его, лишая разума. Лишая всех ебанных чувств. Так он остался один, не сумев той холодной ночью свое чудо спасти. Руки озябли, покрылись те льдом. А сигарета все догорает. Не кончается, черт. Она медленно дышит, убивая себя. -В чем смысл твоей жизни? Спросил он не тая. Покрутил в руках ее, осмотрел со всех сторон. Слегка сгрустнул, что все вот так вот вышло. Сделал затяжку ещё одну, а после выкинул ее к перегоревшей спичке. Разразил тишину своим кашлем и чуть сморщился, вновь чувствуя боль. Поудобнее устроился возле оледеневших стен, когда-то домов. Он вновь поднял взгляд свой на милое солнце. Жаль, что к ней он больше не вернётся.