Влюблеёнышь

Ох, как же прекрасен запах бензина в слякоть на улице... Ух... Кто бы знал, что вместо снега в декабре будет чёртов дождь. До нового года осталось всего каких то 5 дней, которые полетят моментально... Ксавье давно нравилась безэмоцианальная неформалка Уэнсдей. Что то он всё же в ней нашёл... Может чёрствость? Мимо. Хм, тогда скорее всего при расставинии будет меньше слёз? Даже сам Торп не знает. И вот, до нового года буквально пару часов... Ксавье с букетом чёрных цветов. Тихий стук в дверь. - Торп? Чего тебе. - открыла дверь сама Уэнсдей. Она быстро затащила художника в комнату. - Уэнсдей, ты мне нр... - нравлюсь? Боже. Фу. Мне этого не понять конечно, но это не взаимно. Прости. - перебив Ксавье, Аддамс отвергла его моментально... - ммм... Ладно, зря зашёл... - Торп бросил букет цветов на кровать подруге и с мокрыми глазами и ушёл к себе. Прийдя в комнату художник не мог места себе найти. Уэнсдей была той самой, которую он любил искренне. У него началась истерика. Спустя часа 2 Торп решил развеяться. Одевшись его ноги будто бы сами привели его к кофейне, которая на удевление ещё работала. Подойдя к кассе эго встретила глупая улыбка кудрявого баристы. - что заказывать будете? - латте с молоком. - отличный выбор! - приветливый бариста начал делать кофе художнику, а Торп сел за столик у окна и достал из сумки скетчбук и карандаш. Он не знал что ему рисовать, поэтому поддался воле фантазий. Ксавье был уверен что сейчас на странице он увидит то самое лицо неформалки. На удивление, знакомого выражения не было. Он начал видеть кудряшки, глупую улыбку и фартук. В то время подошёл бариста со стаканом горячего латте с молоком. - ваш заказ. - увидев парня художник несколько раз посмотрел то на него, то на почти готовый рисунок. - что там? - сам незнаю. - бариста заглянул в скетчбук Торпа. - ого, это я? Как красиво! - ага. Наверное. - Ксавье взял кофе и сделал глоток. Освежает. Затем, допив латте он ушёл домой. Ночь. 02:43. Нашему художнику не спится. Встав с кровати и одевшись в спортивную одежду Торп быстрым шагом поплёлся в свою студию. Вокруг был один шум когда он выходил на улицу. Никто из студентов не спал, все праздновали наступление нового года. Ну, а нашему художнику дела не было. Этот день стал официально худшим в его жизни... А может нет? Может встреча в помледние часы года с баристой не случайны? Узнаем...