23

      Красный — цвет твоей души. Не глядя на то, что в ней буйствует шторм, что молнии беспрерывно рассекают небеса и землю, что солнце спрятано за чёрно-лиловыми густыми облаками... Она ярко-алая. Как цветок, как пламя. Как вино.       Ты холоден и жесток, твои руки по локти покрыты багряной кровью, в твоих суставах течёт склизкий светящийся состав, поддерживающий жизнь твоего-чужого трепыхающегося сердца. Ты — существо, совершающее зверские убийства лишь по мимолётно возникающему желанию. Ты отнимаешь всё, что есть у людей, лишаешь их будущего. Ты насмехается над слабыми и презираешь сильных.       Суть твоего существования не ясна мне. Мне тебя не жаль. Я не знаю истории твоей жизни и знать не хочу, но почему-то ветра шепчут мне, что это так важно, так чертовски важно. Что ребёнок, стоящий передо мной с головой своего товарища в руках вовсе не чудовище. Что его пронзительный смех — фальшивка. Но внутри меня всё клокочет. Я не верю ветрам. Они тоже ошибаются.

***

      Цвет твоей души — серо-голубой. Хотя нет, изумрудный. Или, быть может... Не могу разобрать.       В твоей душе столько оттенков... Она напоминает мне время рассвета, когда небо и море окрашиваются в сотни-тысячи цветов, чайки кричат над мачтами и парусами, а ветер несёт запах чего-то свежего, предвещая удачу. Ты удачливый человек? Почему-то ветра говорят мне обратное.       Твоё сердце бьется так медленно, размеренно. Ты улыбаешься и смеёшься так легко и свободно. Твои жесты чувственные и настоящие. Ты язвителен, твоя рука тяжела, ты смеёшься над сильными, над их высокомерием. Ты искренен, но почему-то твой взгляд часто бывает печален.       Мне кажется, я видел кого-то похожего на тебя. Но не могу вспомнить его имени.