***
Тебя зовут Проигрыватель Windows Media, хотя этот парень со встрепанными волосами, что сейчас сидит в углу, закрываясь планшеткой, называет тебя просто Мед. Тебе нравится. Тебе вообще нравится всё, связанное с ним. И его рабочее пространство – комната с белыми как будто светящимися стенами, по которым в идеальном порядке развешаны инструменты. И его работа – в сущности, он тоже посвящает себя искусству, как и ты. И он сам. Например, то, как он постоянно грызёт карандаш, рассматривая работы пользователя, появляющиеся перед ним прямо в воздухе. Или то, как иногда забавно ругается вполголоса, когда пользователь творит какую-то ерунду. Или то, как он подглядывает за тобой, серьёзно думая, что ты не замечаешь этого. Но сейчас он делает что-то странное – медленно откладывает планшет, поднимается со своей табуретки, и неторопливо, небольшими шагами приближается к тебе. Что ж, это тебе тоже нравится. Он всё ещё думает, что ты ничего не видишь из-под полуприкрытх век. Или не слышишь его шагов, даже за музыкой – а сейчас в наушниках играет лёгкий «Эдипов комплекс». Ну нет, на слух ты никак пожаловаться не можешь. Он коротко вдыхает, присаживаясь на корточки рядом. И ты открываешь глаза. Пару секунд, пару аккордов вы смотрите друг на друга. Молча. Недвижимо. У него перехватило дыхание, а ты не можешь даже моргнуть – ведь тогда придётся оторваться хоть и на мгновение. В наушниках разливается трель флейты. Вы целуетесь. Ты быстро стягиваешь наушники, чтобы можно было слушать его дыхание. Он смотрит на тебя, зрачки чуть расширены. Да, точно, Шоп же визуал, как ты мог забыть. И ему явно нравится то, что он видит. Пол немного холодный, и неприятно прикасаться к нему голой спиной – от своей футболки ты уже успел избавиться. Как и от его – и теперь ты слушаешь, как он дышит, сбиваясь, пока ты гладишь его кончиками пальцев – по животу, переходя на рёбра, очёрчивая полукружья, прикасаясь к позвоночнику. А он в это время смотрит на тебя, прямо в глаза, не отрываясь, будто бы гипнотизируя. Вы снова целуетесь, и ты слышишь, как на заднем плане в наушниках сменяется песня. Под её неторопливый ритм всё и происходит. Шоп морщится, когда ты привстаёшь на локтях и меняешься с ним местами. Теперь он лежит на холодном полу, а ты нависаешь сверху. Ты ловишь его дыхание губами, а он придерживает тебя за подбородок, чтобы не разрывать зрительный контакт. Вы обнимаетесь, и он быстро рвано дышит почти тебе на ухо. И ты теряешься в звуках, в полутонах, в негромких словах песни. Он же, кажется, смотрит куда-то в пустоту, а зрачки ещё больше расширены. Ты надеешься, что у него не будет эмоционального перегруза. И ты продолжаешь.***
Тебя зовут Рют и ты как раз переключаешь песню в плеере и делаешь громкость чуть меньше. А потом отодвигаешь мышь в сторону и берёшь в правую руку стилус от графической планшетки. Ты просто любишь работать в Фотошопе и слушать музыку одновременно.