Поклон

      – Было бы мне 25, я бы тебя прям тут взял и поцеловал, - сказал мужчина, загадочно улыбнувшись девушке рядом.       – Хорошо, что Вам не 25, - спокойно ответила она, пристально следя за ним.       – Да, мне уже 55. Староват...       Глубокий вздох поднял плечи мужчины, а его рука, за которую крепко держалась спутница, оказалась лишь ближе к ней.       – А так даже лучше, - искренне ободрила она.       Мужчина усмехнулся. И вмиг все прожитые годы, все горести и ошибки исчезли для него на краткие минуты рядом с ней - восемнадцатилетней поклонницей, так неожиданно и ярко вошедшей в его мир.        В памяти отчётливо отпечатался день их знакомства - она подошла на трясущихся ногах посреди улицы, попросив об автографе. Говорила много всяких комплиментов, много откровений, словно была не в силах остановить поток слов от страха или нервного возбуждения. Коллеги рядом удивлённо переглядывались, пока он судорожно придумывал, что написать незнакомке.              Мужчина поспрашивал её тогда о чём-то пустом - где учится, кем хочет стать и, конечно, как зовут - также, как его дочь. Он тогда подумал, как непохожи эти носительницы одинакового имени.       Девушка счастливо улыбалась, прощаясь с ним в тот день. Он не смог её обнять или поцеловать в щеку, как обычно делал для поклонниц на сцене при вручении цветов - лишь легонько похлопал её по плечу, от чего девушка расцвела, словно цветок.       По приходу домой мужчина долго думал, рассказывать ли жене об этой юной, очаровательной девочке - ей было ещё семнадцать тем летом. Он сказал. Жена кивнула. Ничего в его жизни не изменилось от новой воздыхательницы.       Но девушка оказалась совсем другой. Не такой, как все. Абсолютно преданная, абсолютно искренняя и добрая. Всё, что она делала для него, было так просто и ненавязчиво, что никак нельзя было понять, чего же она хочет. Почему дарит цветы? Почему рисует картины и пишет стихи?       Она вскоре начала вести группу его поклонников в социальной сети. Да так успешно, что статистика выросла в несколько раз, появились новые гости и зрители.       Но когда мужчина думал о ней, то вспоминал не её творчество и очень аккуратное, вежливое поклонение его таланту, а лишь её всевидящие глаза, её чистую душу и наивные идеи о жизни. Девушка верила в хорошее и делилась всем, что имела без остатка, жертвенно, безвозмездно.       Конечно, она быстро оказалась любимицей его жены и дочери. Девушка стала постоянной и желанной гостьей их дома и лучшей подругой тёзки.       Но она всё также оставалась не до конца понятой им. Почему он ей нравится? Любит ли она его как женщина? Что ей нужно?       Им ведь всем что-то нужно. Красота, деньги, слава - всякое бывало в его жизни. Но такой бескорысти он давно ни у кого не встречал.       Девушка просто улыбалась ему, когда встречала на улице - они живут рядом. Никогда и ни о чем не просила. Он предлагал пригласительные, она изредка соглашалась.       Она дарила красивейшие цветы - почти такие же, как и она сама. Ведь девушка была прекрасна. Словно сошедшая со страниц своих любимых книг героиня - сильная духовно, но изящная снаружи.       Всё было просто.       Всё было сложно.       Она никогда не противилась, когда мужчина целовал её или обнимал. Девушка светилась от каждого касания, но почти никогда не протягивала ему руки сама. Даже когда он приходил домой, а она вдруг оказывалась уже там, в гостях, она неловко приветствовала его лёгким объятием.       Он полюбил её рано. Как хороший муж, он подавил в себе давнюю жгучую любовь к женщинам и просто принял её как вторую дочь - она всего на три года старше его собственной.       Но бывали дни, когда они, сидя рядом, обсуждали что-то великое, выпивали - он наливал ей совсем немного - и смеялись над глупостями. Взрослый, уставший от грязи людей вокруг, он находил в ней источник успокоения, очищения. Она была замечательной собеседницей, умеющей слушать.       И в один из таких вечеров он выпил лишнего. Он взболтнул ей пару тайн, крепко держа её руку, пока провожал до дома. Жена и дочка шли позади, поэтому он периодически ускорял спутницу, уходя чуть вперёд. Он всё говорил и говорил - она всегда внимательно слушала.       И вдруг ему захотелось её поцеловать.       Сзади была любимая жена, славная дочка. Но рядом, совсем рядом шла очаровательная, любимая им девочка - совсем крошка по сравнению с ним.       Что она такое говорит? Ей нравятся его года? Разве такое возможно?       Может быть, она действительно любит его? Глупо, слепо, безнадёжно?       Но только он чуть наклонился к ней, сокращая и без того непозволительно малое расстояние, девушка с лёгким вздохом ушла от поцелуя.       Она неловко обняла его, едва ощутимо коснулась губами его щеки.       - Вы бы об этом пожалели.       Да, возможно. Флиртовать с ней, когда градус ударял в голову, было приятно. Он пару раз с ужасом думал, что она смеётся над ним в таком состоянии, что на самом деле он ей противен. Но и девушка неумело пробовала флиртовать с ним - когда рядом никого не было.       Но ничего больше она никогда не делала. Из страха, из сознательного решения - неважно.       Она выбрала стать его другом, а не очередной интрижкой, которыми он грешил многие годы назад. Друг. Вот, к чему она стремилась - медленно, по шажочкам, осторожно.       А он её полюбил.       Вот старый дурак.       - Ты замечательная, - шепнул он, оставив долгий, крепкий поцелуй у неё на лбу.       Словно навеки заклеймил - она его и только его. Его поклонница, его доченька, его друг.